a barca dos amantes

Fosse Fogo Semente

2012-02-02T17:10:00.000Z

Por mais que se tente,
por muitas gotas pálidas
[quase salgadas]
que se guardem dentro da mão,
por muito que nos ciprestes envelheçam as cidades,
as cidades em silêncio, estas
que acontecem invisíveis,
presas vento de quem fez verbo o infinito,
e no muito mais que um sumido grito,
fosse o fogo a semente
das muitas explicações que se tentem,
lamento, mas

os livros de poesia não ardem
enquanto um de nós trouxer entre as mãos
as mãos
que por incenso, a tinta, os livros

queimam,
tão brandamente, a caligrafia na pedra
no corpo, na linha, na linha da fronteira,
ruga ou raiz, as mãos
nascem lama, fogo cruzado, céu braseiro
um lume que se apaga antes do tempo, como
corpo adentro escancarada a ferida, corpo branco
fosse página
e pouco mais.

Por muito pouca seja a semente,
os muitos fogos em ruínas, ruídos e braseiros
inquietos corpos espontâneos, e tanto
por mais que se tente, lamento:

por mais silêncios que se inventem,
os livros de poesia não ardem
enquanto um de nós estiver vivo.

Fevereiro 2, 2012

[breve aparte: o último verso deste texto, acolhe-se num outro de José Luís Peixoto, «enquanto um de nós estiver vivo, seremos sempre cinco», do livro A Criança em Ruínas.]

[imagem: reprodução de (?), Michael Van Ofen]

Peito Suspenso (reeditado)

2012-01-30T15:47:00.004Z

«A nascente desaprova quase sempre o itinerário do rio.»

Jean Cocteau

Quem sabe, agora uma sombra,
ao despontar no lado errado da manhã,
não fizesse com que rio hesitasse o percurso,
evitasse atrás de si o seu rasto,
a sua memória íntima, quase acidental?

Quem sabe um fragmento,
uma parte improvável do tempo comum,
reclamasse das coordenadas fixas
as nuas mãos construídas
no início e fim da rosa poema?
No peito suspenso, couraça final
como se fora um ponto de interrogação,
quem sabe agora, uma sombra
esmorecesse os seus planos
decifrado o sopro interior
como se fora um momento de arrependimento,
e tudo voltasse à forma original,
antes de acontecer na terra o astro flamejante?

Porém,
guarda-se do instante, a forma sombra
como um brinquedo que não se usa mais
e se volta a arrumar na estante,
no peito devoluto?
Um brinquedo às avessas
esquecido na improvável manhã… e porque não?
Quem sabe se a nascente evitaria o seu abrupto acontecer,
suspensa no peito, a ortografia da raiz, quem sabe?

Novembro 3, 2010|

Coração Fenda

2012-01-24T12:25:00.000Z

«felizes aqueles

a terra toda por alimento

toda a fome por caminho»

Bénedicte Houart

assim sendo
vai
não te detenhas!

se todos os dias de teus lábios nascem muros
mares quebrantos, mil lugares santos
profanados,
se de luzeiros por cada mão
trazes desertos por cada dia mais escuros
e se sobejos de anjo por cada passo
um mapa mundo mal traçado,
então
vai.

não te detenhas
se de teus reinos e ruínas
pouco resta,
se de incerto se faz o passo ao caminho
que não te alimenta, não mais
raiz ou beira,
se desse céu sem relevo
terra barrenta, deserta voz, incerto cais
mas nunca um mar,
então
vai,

faz da tinta o rosto
arroio, chuva salgada as pontas soltas
e por vento travessão um pouco de asa,
vai
e faz da fraga mundo
e do corpo a casa
e das cidades invisíveis, guarda da pedra
frágil, parideira
o sopro lento, lenho cinza tão constante e
vai
não te detenhas

Janeiro 24, 2012

[imagem: reprodução de (?), André Petterson]

Espanta Ventos (reeditado)

2012-01-20T17:01:00.000Z

Onde guardarei essa asa cadente transcrita da nuvem,
sincelo de palavra que me acomoda, apenas…
não sei!
Uma represa estreita e comprimida de papel
é pouco, e
se até uma nesga de sombra precisa de espaço, luz
e vento, o pouco do escrito espantado,
o grifo da letra que se me ajeita
faz-se grito rouco, cavo e conciso em voo liberto, e
se é pouco, não sei!

Dos meus mil corpos
da letra,
todos entrego, e
na minha exposta roda do mundo
negra rosa dos ventos, caligrafada
nos mil telhados da nuvem,
em sobressalto, invento
[não nego!]
uma letra pela qual irei
até ao fim do céu, ao rascunho do sono,
ao atormentado cabo onde se amarram os ventos,
ao provisório nome que trouxe valido,
aos meus mil corpos,
todos meus, de ninguém,

Onde guardarei essa asa cadente, tão infinitamente,
diminuta e óbvia,
tão pouca e provisória, incompleta…
não sei!
Uma mão concreta que me esconde e
espanta e espalha nas cinzas, no vento que
não me reduz, nem me rejeita,
é apenas uma palavra, mas
é tanto!
E sem a noção do ponteiro vento,
por certo, o necessário enxerto do céu adentro,
em que página abriremos essa palavra,
sem índice, nem bússola maior?
Em que ponto exacto, da nuvem a asa cadente
meridiano ilusório, um grau, um segundo,
um tosco apontamento que seja,
transcrita letra da nuvem, se porém, nunca por minha?
No oco cabo, o nunca do vento,
na minha roda dos expostos?
Palavra, não sei!

Dezembro 21, 2010

[breve aparte: este texto foi e continuará a ser gratamente dedicado a Carine Delgado, pela dádiva da sua incondicional amizade.]

|imagem: reprodução de (?), André Petterson|

Reclama o corpo ausência

2012-01-17T13:54:00.010Z

I

já o risco é transparente,
e como tal, reclama
os vagos mares salgados,
[dois ou três por cada corpo dormente]
onde feitos nuvem
de bandos de pássaros sépia
em abstracto céu azulado
só rasgo, rasto dum voo decente,
desengonçado, ou até mesmo fútil
[e que assim seja!]
no risco imaginário do astro fóssil
guardado nas sete chaves do peito
já risco do risco de cá de dentro e

II

fosse seixo, extensa a raiz ao céu, e

tanto infinito até podia ser absurdo,
tantas distâncias, ponto por ponto, quase ausências,
foram
e no entanto, o que existe e aproxima
parece pronúncia da imensidão, um país
chamado chão.

Dezembro 7, 2011

[imagem: reprodução duma foto minha, de 2008]

À Semelhança dos Pássaros

2012-01-13T13:39:00.000Z

«Es usted embajador de dónde?»

acesa a pedra brilhante quase céu
no lume desajeitado, no seixo
que da palma do corpo
se fez voo, asa urgente

e o que antes era corpo interdito
fátuo campo do dia, a margem fóssil
a infértil imitação da casa
em cinzas, do fogo redundante

solta-se no ar, este embaixador vagabundo
que do lenho, do fundo do verso
da mesa dos homens, soube desenhar
os braços do rio que cobre o mundo,
e à semelhança do poeta pássaro

que passeando ligeiro pelo rés do chão,
pela incerta casa suspensa
onde se guardam os pontos cardeais,
abre os braços em forma de vela
e de quatro ou cinco versos faz uma estrela
menor,

acesa na pedra brilhante quase céu, dizem,
na casa modesta, na embaixada em obras
daquele que sabe compor o verbo infinito.

Janeiro 13, 2012

[breve aparte: «Es usted embajador de dónde?», perguntaram a Cesariny, escreveu certa vez Manuel Hermínio Monteiro]

[imagem: reprodução de (?), Pat Steir]

Conheci Rios Inacabados

2012-01-09T13:27:00.000Z

“I've known rivers:

I've known rivers ancient as the world and older than the

flow of human blood in human veins”

The Negro Speaks of Rivers, Langston Hughes

Mais de mil foram os rios
que do meu corpo
se fizeram velhas veias, vivo sangue que em mais de mim
noutros tantos mares foram acontecendo,
tecidas
como um pouco mais de margem,
branca pedra terrena, da corrente
desbotada,
do troço de coração da cor
do barro velho,
enegrecidos sulcos da minha mão, e mais de mil foram

as horas inacabadas,
as cartas dos tantos astros improváveis,
um país acrescentado
às cidades mal iluminadas, às casas
que me habitaram,
aos mares que me adivinharam onde nascer.
E mais que um dia, mais que mil
foram as travessias,
as todas as partes do rio
que me souberam começar
e todavia, começando
também em mim acabam.

Agosto 2011, 26

[texto inspirado no trabalho de Daniel Casares Roman, e anteriormente editado no Um horizonte nunca é definitivo, como #15]

[imagem: reprodução de Seascape (?), Pat Steir]

Não abras em vão o livro do mundo (reeditado)

2012-01-05T16:32:00.000Z

E se ao abrires o livro
o poema não existir mais,
desaparecida a tinta, a mão
que lhe bateu por coração,
e no corpo dormente,
o ritmo do sangue demais?

E se ao abrires o livro
o poema não existir mais?

E se ao abrires a janela,
ou na sua falta,
a porta da casa, e
te deres conta que o poeta
partiu?

Bem sabes que com ele
vão mares inteiros, os céus naufragados,
vão as margens dos rios, os pilares das pontes,
e os ventos do mundo. Vão as casas
que eram estrelas antes do amanhecer
e vão as letras insignificantes, o tempo
que acontece, vai o tempo inventado
por aqueles que nasceram com asas,

e bem sabes
que com o poeta partem, também
todas as partes do horizonte que já não são além
e com ele os ruídos da manhã, inacabados
como a cama de cinzas que sobram das brasas.

Sem poeta não há escuridão ou amanhecer
nem tão pouco as linhas da mão, da vida,
nem horizontes, o depois, o antes e
nem a letra ou confim, a vela soprada
por aqueles que nasceram com asas.
Parte o homem e com ele o poema
sobram quando muito as ruínas da casa
que já não é mar, onda ou cais
desaparecida a tinta, a mão
que lhe bateu por coração, aconteceu
partiu, disse
“não mais”!

E se ao abrires a janela,
o livro ao mundo, astro corpo de poeta,
lá fora, dentro da manhã
que já não acontece,
o poema não existir mais?

Maio 5, 2011

[breve aparte: a esta reedição, de duplo significado, explicarei mais adiante, aos meus que trago cá dentro, mais detalhadamente...]

[imagem: reprodução de (?), Joel Tjintjelaar]

Ténue Presença

2012-01-01T20:54:00.000Z

Soprávamos a palavra,
como ao vidro, como ao rio
que se fez corpo na garrafa, a mensagem
quase projecto de oceano
[e se acaso fosse o mar uma só vaga asa, só onda]
na cor do vento, traçávamos
a palavra

a palavra, carvão na pedra tingida
o sopro, a serena cinza no temporal
e sorriamos
como se um beijo

como se um astro invisível,
soprasse o avesso do que foi
o tanto querer
por caco de corpo, a pele
a rosa, o beijo, a flor do sal
e fluíamos, por tanto ser
a força, o seixo, no sedimento

soprávamos a palavra,
como se à margem errante do rio
que se desfez peito,
e por pássaro em fogo e livro de passagem
luzeiro de engano,
apenas a fuligem
de mares desencontrados, nas ténues
nas ténues areias riscávamos
os incompletos planos do mundo, as cartografias, a palavra
[o tanto querer que]
trocávamos a rota do astro e de vidro seríamos,
como se fosse esta fraga a matéria do corpo,
tão somente
a palavra,

e sorriamos,
sorriamos voz, sorriamos em silêncio
os todos os ventos de norte e sul, de nós
como se um beijo.

como se um ténue pássaro, fosse
o caco de vidro ou a palavra urgente,
a palavra.

Novembro 27, 2011

[imagem: reprodução de (?),Susana Garza]

Caminho não tem prazo...

2011-11-21T14:31:00.004Z

“Saio de cena… mas marco regresso para a próxima deixa!”

[... mas não vou sem deixar umas quantas palavras, que se houver pachorra por serem longas, edito no Impressões Digitais e para as quem quiser, tomar por seu tempo, lá estarão.]

Novembro 21

[imagem: reprodução de The Road(?), Nicolas de Sta(?)]

Justificação do Dia (reeditado)

2011-11-19T17:21:00.009Z

Eu aqui
sou lá longe, onde
já não é rio
nem fim do mundo.

Eu aqui
sou oceano, mar, pedra de ribeiro
desenhado numa bala perdida,
um traço de sol sem abrigo ou horizonte,
fóssil animal, lágrima ou asa sem vida da
gaivota que perdeu o rumo da terra e nem, tão pouco,
sabe onde o vendaval.

Estando aqui, sou
sombra símbolo água longe,
lançado à margem, no ângulo reverso
insignificante despojo do tempo
Sem fim. E porém

eu daqui,
naquela outra rua estreita
estrela marginal, sou vago.
dentro, cabe numa mão
uma sombra que se nutre de fingido nevoeiro;
e o que resta,
o pouco que resta é água fétida,
cais estaleiro lodo fundo
anatomia incompleta de quem não aprendeu
a caminhar sobre as águas salgadas,
num pouco da casa, o perpétuo ensaio
do rosto.

Eu aqui,
onde na hora que a ninguém lembraria,
com uma pedra de giz tosco
um pouco de tábua e papel
e uma agulha de marear
não consigo mas posso tentar:
talvez saiba adumbrar num sulco anónimo
rios que se desagúem como mares não cartografados.
Com um pouco de tábua e papel
construirei uma cidade onde o dia não comece
nem acabe: assim, o céu não arde! E
com uma pedra de giz tosco
com um traço de lápis cor de sangue
esboçarei um vento,
uma tecla perdida, invento essencial
para um piano que reclama e
conhece as partituras do mundo,
mas não as suas notas. E porém, essas,
estão mais adiante
onde passa a ponte, longe do tempo
passada a linha, passado o corpo, passado o muro
o resguardo de lamentos, musgo e
pormenor instante. Tentarei,
e ainda assim

Estando aqui, serei, onde sou
lá longe.
Eu aqui, o esboço e molde,
o contrário, o ângulo inverso
de mim.

Outubro 19, 2010

|imagem: fotografia de João Ricardo Sousa , “L. lendo o final do dia”|

Se por engenho esses ventos, sete ventos

2011-11-16T17:34:00.006Z

Se dessa pedra rubra
se desse objecto sem jeito
se nesse relógio que não se atrasa nem se adianta
como se bordado ao de leve no peito, fosse uma âncora
que por tanto gorgulho tão desfeito que se te fez de razão
e se mostra, e se regula
mostrador e um ponteiro, peso morto
mais leve que o ar, então

esse engenho, essa pedra de grão, não te serve:
deita-a fora, deixa-a parar
renova-a
ou deixa-a caminhar,
ou tão simplesmente, faz da asa uma margem.
Pinta no frio o que sabes do sopro do ar
limpa do fogo o que não te soube arder
e anda, pára, arranca a raiz
[afinal, é desconcertante saber
que o coração também é um pais]
e recolhe dessa cinza esmorecida
onde antes houve fogo, pedra à chuva
um pouco do mar, de verso, de céu refeito
e procura no peito
o vento engenho de aprendiz,
a desajeitada ciência que foi voz, foi um chão
foi uma carta, um sinal, um espinho contrafeito
e dele
na forma do peito, guarda
o que resta, a pedra rubra, sete os ventos
que nos fizeram por igual, e num só se nos condiz
numa só fenda de céu por lapidar,

essa pedra, cântico cor de fogo, vivo engenho
moldado à força,
do pouco da forma onde nos luz alma e não cuidamos entender,
a parte
que dessa pedra rubra se fez ausência, e

mais além, mais perto, em ti
onde me detenho e respiro,
ruína da casa, asa muda quase batendo, que
se dessa pedra, viva carne que se parte
sai envolta em caminho, vai no vento que se faz espaço
raio de sol em desalinho,
então que parta, então que venha
demore o tempo que entender, mas

não se apague cá dentro a linha e traço
o que me resta astro, passo sozinho
pedra rubra por aprender, e então
parto sem querer, mas sendo, ao caminho

vou,
senão definho.

Novembro 16, 2011

[imagem: reprodução de (?), Roi James]

Será do Fogo a Matéria Devoluta

2011-11-13T17:42:00.004Z

O que faríamos com um toco de lápis
um pouco pedaço de giz adentro dessa escuridão
quantos,
quantos dos poucos de nós que com concisa
exactidão
poderiam dizer

eu sei?

e todavia,
o que sabemos do quanto do pó se arruma no contorno dos astros
o quanto do espaço coincide em duas iguais partes
e na pele a ruga, o corpo que adivinhamos
onde no coração do livro,
onde se aninha o azul sangue da letra
negro vivo, a matéria que cadente se alinha
na devoluta imensidão do céu,
no verso

que não sei,

nem sei o que faríamos deste chão
primeiro canto, maré ou passo
o que deste corpo sete-estrelo que não nos cabe na mão.
O que seríamos ou seremos
da árvore que se corta rente, na terra onde por giz semente
um pouco de ponto no espaço
onde acontecemos matéria e fogo, primeiro esboço da escuridão

não dizemos,
sabemos, eu sei.

Novembro 13, 2011

[imagem: reprodução de (?), Roi James]

Enquanto o corpo for tela em branco

2011-11-07T13:17:00.000Z

Para Lara Amaral, antes e agora, sempre presente

«Havemos de ser outros amanhã

Ou daqui a momentos ou já agora

E dificilmente reconheceremos o espaço da alegria

Em que noutras horas chegámos a nascer…»

Alice Vieira

E como dizer que dos tantos desenhos que inventámos para o mundo
os poucos,
tão poucos foram os que começaram como plano da casa

se a casa é a linha do corpo, a semente da asa
que não se soube quebrar? E como dizer que
sobre os traçados da casa brejada de que se fez pele e rebento de poema,
do voo e sobejo do tempo que não nos tomou,
do quase nada,
esse nada, a pedra do vento que nos sobrou,
soubemos que tão simples,
assim tão simples
renasceu o que por debaixo da pele
e dentro da mão, tantas vezes,
se refez num pouco de tecido,
na corrente do ar, que na manhã já palavra
se refez tela em branco por remendar,

e quebradiço, do verso da cor do dia, no linho do corpo
do mosto da pele se fez céu

[e como dizer
que o mais,
o mais foram remendos do mundo na mais frágil tela em branco?]

E que urgentes, sendo outros
agora,
o perpétuo antes, o instante movimento
onde tantas vezes a luz
foi silêncio em desalinho;
Inquieto o silêncio, o sopro desigual,
em nós
o nó do mundo que já foi passo, chão, barro
e já se fez carne por um pouco de tosco traço,
que antes, no vento derramado
cá dentro
se recolheu na dobra do pão e por debaixo da pele
se respirou
e se fez céu

[e como dizer
que nenhuma das palavras que te nasceram, verso ventre dentro do corpo,
nenhuma foi em vão?]

E como dizer que dos tantos contornos que inventámos para o mundo
os poucos, nos mais simples que aconteceram
no que por debaixo da linha do coração,
na declinada dobra de linho no corpo
no mosto,
na pele que se fez céu,
a tela que agora é casa vazia, o verso imenso da asa, é onde
o céu todo se adormeceu?

Novembro 7, 2011

[imagem: reprodução de Cape Cod(?), Maureen Gallace]

Inquieto Luzeiro

2011-11-04T15:29:00.000Z

Para Telma Sofia R. com amizade, a que foi, a que é e será

Somos dois tempos, um só arco inacabado
combustão e silêncio adiado
que haveremos de colher nessa rosa impossível que cresceu espinho dentro da mão.

Fomos ambos, os sinais dum fogo cadente
a semente na margem do rio, ténue caligrafia e pedra
no corpo que se reclama no contrito tempo da terra, num tronco
do espaço
[e há quem diga que todo o espaço é infinito]
contudo, recolhe-se e serena
nos dois tempos da nossa voz,
corpo em ruga de momento, onde

fomos dois tempos, antes e depois
uma só raiz, rebento inesperado, a combustão
em silêncio de astro poente, um chão,
que haveremos de colher na margem, na luz lampadária em chamas

e por remendar, ponto cardeal em nós, o clarão cruzado
bolbo da rosa impossível que bate cá dentro,
nos dois tempos do mundo, um pais desconhecido
quase linha, ténue caligrafia inacabada
o infinito, o todo o espaço, onde o luzeiro cresceu voz
o signo final.

Novembro 4, 2011

[imagem: reprodução de (?), Liu Yuanshou(?)]

Remendo Quase

2011-10-30T20:17:00.000Z

«O meu rosto (que não vi)

Não projecta uma cara em nenhum espelho.

Nem sequer sou poeira. Sou um sonho.»

Jorge Luis Borges

Era um remendo na voz, uma sombra de nuvem
a sobra das poeiras, das cinzas que arderam em nós,
era um remendo, um traço no tempo, era o meu rosto.

Soube ser a asa tranquila, a que trouxe do corpo em escombros
do entulho que guardei por carne, cristal que não soube arder
era um dia, era nada: recordo agora, era nada

e no entanto, dentro do olhar que me guarda no que se perdeu
na placenta do dia que não ardeu, no dia que manhã se desfez
foram destinos os que ignoro, foram tantos breviários por acender
e tomo do tempo, o teu olhar, olhar que cai no mundo, o meu.

Maio 2011, 6

[texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Pierre Gonnord e anteriormente editado no horizonte nunca é definitivo, #12]

|imagem: reprodução de (?), Dorion Scott|

Do vento que se diz imperfeito

2011-10-26T12:04:00.006+01:00

O poema que nunca poderá ser escrito

Não está em lado nenhum mas à tua frente

António Ramos Rosa

Pudesse explicar o sedimento, a forma do vento
e não seria num poema, não

não existem manuais para construção dos pássaros
que voam, mas existem
instruções para conservar a sombra do homem
como um sopro no coração, e por coração
a forma bem revestida
a carcaça ferrugenta na forma dum outro pássaro, talvez
o conciso novelo de arame farpado
que não arde pelo fogo, nem se espalha
na palavra que o vento ateia, mas existe

o sedimento e dobra e forma no vento que não é
engenho voador; é invento ténue, é todo
o claro silêncio que escuta, as quantas pedras da palavra
mas num poema, não

existe o absoluto, a dúvida, a ciência
que explica com a máxima precisão
as incertas dimensões do tempo,
o transbordo dos precários rios que trago na mão
o remendo dos cieiros alojados no vento norte, o ventre
que traz a asa, a raiz do corpo que aos poucos apodrece
no pouco embrulho, o pouco escrito na pele adentro
no mapa do mundo meu caminho que não soube migrar
nem sabe, mas existe

porque escrito no primeiro dos livros, a palavra, a explicação
o que se diz desta mão, o quanto do vento se fez imperfeito
existe
mas num poema, não.

Outubro 26, 2011-10-26

[imagem: reprodução de (?), Carlo Russo]

Razões Pequenas

2011-10-22T21:59:00.000+01:00

Não vejo razão, um motivo que seja
para não plantar no galho da nuvem
na matriz do coração,
um pássaro clandestino, um traço mais além
do que do dia útil sobeja.

Também no exacto astro que hoje se plantou
por toda a parte, pelos nortes determinados
por ínfima razão e raiz, distância
do todo o horizonte anunciado
o que sou em parte passageiro, um mais alguém
do corpo inteiro como se toma por parte de mim

E ainda assim,
não vejo razão, ciência ou decretos
[uma qualquer razão pequena]
para não rascunhar uma pedra, uma ponte, um mar
de invenção, talvez
um clarão vagabundo, um livro na pele, e também
um fogo preso no corpo, o reverso do rio
a toda a vida que seja.

Também na exacta palavra
se escreve
outra palavra, um derradeiro mais alguém
o mais do ar, o astro, o braço e mão
da ave clandestina que me toma por sua parte
e sendo a mais pequena razão de mim
toma-me inscrita fracção, a mais ténue das linhas, intermináveis
os traços da nuvem, a equação do corpo inteiro.

Outubro 22, 2011

[imagem: reprodução (?), Carlo Russo]

Antes do Poema

2011-10-18T09:54:00.000+01:00

«Quero mundo… terra firme..

… ruas com lama.»

José Gomes Ferreira

Antes do poema, pudesse o corpo
pudesse a raiz, a clara luz do fogo,
e nessa folha suspensa de vento,
semente de vento e voz,
nascer por dia, emenda
de barro, e do barro que me refaz,
seria habitante, a refeita imitação do tempo.

É tão certo que antes do poema
nem o corpo existe.
Nem a raiz, nem o vento, nem o fogo
nem a voz própria existe;
Pudesse o corpo e queria mundo,
pudesse o rosto e seria pedra
de sal, a mais pequena parte do tanto mar.
Pudesse o braço e seria lama, o quase caminho.
Pudesse a mão e escreveria a linha,
o traço mais fino
que separa o meridiano com a mais precisa exactidão;
Do pouco que sei,
pudesse o momento, pudesse o corpo alinhado
palavra ou semente
e seria o relevo do dia, a primeira margem
da nascente, a pouca casa
o pouco antes do poema.

Outubro 17, 2011

[breve aparte: motivos alheios (e outros tantos próprios) não me permitiram comemorar, ontem e duzentos e tal textos inéditos depois, o segundo aniversário da Barca dos Amantes, aqui, onde faz sentido; se houver um terceiro, conto estar mais perto… apenas mais perto!]

|imagem: reprodução de (?), Elaine de Kooning|

Este e Lado Nenhum

2011-10-13T14:00:00.000+01:00

Era o corpo um astro à deriva, urgente
e por um momento,
tão constante e firme, adormeceram-me
os mares que saberão no tempo reescrever a raiz e
a margem, as chuvas de imitação
da rasura que trago
por pedra, sombra e casa:
e pela primeira vez,
esta noite
o rio fez-se silêncio.

Era o corpo, vago ponto cardeal
a sobra declinada da semente,
[há tanto do tanto tempo]
e da linha, da ruga em pele, da fogueira
e cinzas que me nasceu por corpo,
fez-se tempo, o verso refez-se tecido

e no silêncio
por temporal plural de mim
resto intacto, por sobejo de ruído
suspenso na luz, no barro, na berma espaço,
esta noite quase me grava e risca,
corpo adentro, pedra urgente
a memória do momento,
a parte da palavra onde o tempo se fez ausência:
e pela primeira vez
este tão breve, tão firme
e constante, o indecifrável firmamento
por uma vez mais, por palavra
recolhe a margem, o lugar
onde o rio, com precisão
[e momentos antes]
se fez silêncio,
onde a precisa nascente rosa da terra
com urgência, haverá de acordar.

Outubro 13, 2011

|imagem: reprodução de (?), S. Harshavardhana|

Do Clamor Possível (reeditado)

2011-10-10T19:04:00.000+01:00

«Though I go to you

ceaselessly along dream paths,

the sum of those trysts

is less than a single glimpse

granted in the waking world.»

Ono no Komachi

Há uma língua bárbara
Que não sabe como escutar, ainda
O silêncio que se estreita
No nervo incerto da sombra que nos habita;
- Que incertas intermitências,
Que latitudes dispersas,
Se acumulam nas superfícies ignoradas
Pela textura da nossa vigília?
Quanto do Quarto minguante, da Noite
Decalque da asa do tempo
Que nos traz?

Já a sombra que nos transporta,
Como meridiano hesitante, parte inacabada
De um salmo intuitivo da inequação do dia,
É sobrevivente engenho, converso
Em mim, ruína dispersa e
Momentânea, eterna quase
Sobeja de clamor indiviso.

Que idade tem este silêncio que sobrou da argila
Composto por estas sobras, fragmentos restantes?
Que nome tem este sigilo, tecido no desencontro do tempo
Onde as nossas palavras se tocam
[imperceptíveis, quase]
Na distância?

Quanto somos da sombra, o cristal?
Quanto somos do eu, o nó contrito?
Quanto somos de nós,
O arrumo do tempo num só grito?
Aconteceremos, como ao possível clamor,
Nado na improvável e
Vítrea voz do silêncio
Distante?
Seremos asa em voo errante,
Cristalino elemento, serena
Prova de vida e de vento,
Do nosso errado, perdido
E incessantemente consertado
Instante?

Há no silêncio, nessa partícula
De língua bárbara
Que se recompõe como se fora um só grito,
O possível clamor, o que reclamo
Por meu possível, breve
O instante concedido ao vislumbre,
Da sombra que me concede o mundo desperto.

Maio 25, 2010

|estas palavras possíveis aconteceram entre as linhas de Ono no Komachi, as quais entrelacei toscamente no meu texto, e o poema sonoro de Virgínia Astley, o sua imagem do canto terreno|

|Imagem: reprodução de (?), Ken Browne|

Pássaro

2011-10-07T20:47:00.000+01:00

Confesso a condição,
o que pude ser de novo no mundo
o que soube em mim já, tracejado tecto de estrela
na rupestre pele por amarrotada folha de papel
caderno vulgar, que talvez
de azul temperado longe no céu dentro do mar,
nas águas profundas, adormecidas ondas por liquido amniótico,
que de mim e num grito
confesso a gratidão
de ter acontecido na minha primeira manhã do mundo
como a parte mais dentro do projecto menor,
o passo do arquitecto sem-abrigo.

Desde então
já fui velho e mendigo,
já fui ajudante de anjo, o passo dorido do mais rude profeta,
já fui uma folha em branco nas mãos dum poeta,
já fui casa que soube ser lar
e hoje não é mais que ruína abandonada,
parte dum pilar do mundo que já não trago comigo, e

Sem abrigo,
sou espaço, o entulho
do que resta dum edifício definhado,
o aviso da obra embargada,
a letra lida e quebrada,
o ofício do caminho, o beco
do que sobra,
da asa da borboleta inacabada,
sem abrigo, sou ou faço
o que pude ser de novo no mundo
o que soube em mim já,
e sabendo, não invento.

Esta asa menor que trago na mão,
confesso com certa exactidão,
é parte ínfima dum projecto antigo:
- Do vento,
do voo que guardo cá dentro,
hei-de inventar o dia concreto,
o projecto, aquela parte do mundo,
já cardiograma, quase poema,
que fará de mim um caminho,
um clarão sem abrigo,
os vocábulos imprecisos, os cantos
da pobre casa do falso arquitecto.

Abril 13, 2011

[breve aparte: este texto foi e continuará a ser dedicado ao Mweti Lutero e foi editado no “Um Horizonte…” como horizonte #9]

|imagem: reprodução de (?)|

Essa gaveta, não abro

2011-10-05T19:01:00.010+01:00

«tomai uma mão cheia de terra que pisais

E pintai a vossa casa dessa cor»

Cit. Henry David Thoreau

Virá o dia,
que aberto o corpo como quem abre uma gaveta
se queimarão mil memórias emendadas
como cartas que se aguardaram, nunca abertas
[as memórias são inverso e tempo das descobertas]
e eu serei.

Sereno,
virá o dia das minhas todas ilhas desertas,
o que não dancei nas caudas dos cometas
porque não soube, não sei
todas as letras.

Virá o dia,
em que o mundo será uma só rua,
um caminho, uma pedra, um espinho
condensados no barro que na mão tomo
e trago,
do caminho, o perro dia em que desarrumarei as estrelas,
farei lume para o mundo apenas com duas velas,
duas mãos desencontradas e tanto atadas em nó,
como mosto que já não é uva, nem tem sabor do vinho
derramado. E trago como corpo que não se sabe
se pedaço de carne, se arrumo de pó,
essa empenada gaveta onde eu fui um só!

Será o dia,
não mais que uma candeia,
uma caixa de madeira, um tudo nada
que no mundo se incendeia
tragado no voo da ave,
na asa entalhada, será o dia
onde o tempo não será tempo,
nem o espaço, a matéria da madrugada,
que desse, não guardo nada e não sei.

Essa gaveta, não abro
não tenho a palavra,
não tenho a palavra chave,
a única que nunca saberei,
a única que todas as fronteiras
portas, janelas e gavetas abre.

Fevereiro 20,2011

[breve aparte: este texto foi anteriormente editado no “Um horizonte nunca é definitivo”, como Horizonte #4]

[imagem: reprodução de trabalho de Sonja Valentina , com autorização da autora…
Um imenso, imenso abraço Sonja!]

Nesse imenso universo chamado “Poesia Infantil i Juvenil”

2011-10-05T12:08:00.007+01:00

Creio que há urgência em reinventar uma palavra para definir “gratidão”, inventar um neologismo, um sinal ou um gesto que seja de forma a revelar o quanto, o pouco ou muito que seja, o tanto que determinados momentos nos tocam, que nos reinventam por dentro…

Hoje foi editado um texto que trabalhei especialmente para o blog Poesia Infantil i Juvenil , e nesse espaço que me sinto como se fosse a minha própria casa, vai permanecer como inédito, tal como um outro que também que anteriormente ganhou o melhor acolhimento que lhe poderia acontecer: ambos encontraram o seu “lugar no universo”, esse universo muito particular!

Um tão grato abraço, Sàlvia!

(pelas mãos que me conduzem...)

2011-10-04T12:47:00.006+01:00

[se mereço este poema ou não, é matéria que não me compete ajuizar; se o recolho com a mais humilde e imensa gratidão, essa é a menor das minhas dúvidas!

E recolho-o como quem aceita e incondicionalmente entrega, em braços

Um imenso abraço, Andrea!]

Aprendizagem

2011-10-02T23:31:00.000+01:00

Para Iarla Ó Lionáird

Parece prata, o pássaro
que por sobre a velha manta escuridão
[um qualquer lugar no espaço],
no qualquer lugar por onde os astros nadam
astros nautas que fingem navegar,
são breves, sopros, brisas
de negro azul que já foi lugar
e longe, voo
onde falsa a nuvem, por uma estrela na mão
astro o tempo
parece nada,

parece aprendizagem do traço,
[verdade!] parece prata
o pássaro longe com o brilho da vela,
já luz na casa da memória,
o velho piano de nós, dentro
do peito, arco e vão de escada
o qualquer lugar onde os astros não acabam
e longe, vago voar de quase imitação
de estrela maior, o pássaro prata
parece imitação, parece longe estrada
quase voo, e no entanto

é voz.

Outubro 2, 2011

[imagem: reprodução de (?), Anthony Scullion]

Linha Imaginária

2011-09-28T13:25:00.000+01:00

São meus
e atravessam-me o corpo,
os ténues traços de todos os rios da terra,
e neles,
se como palavras pulsam peixes de imitação,
todas as margens me condensam
corpo adentro, por pontos e nós
o rascunho que se fez dum ventre,
tão pouco, a parte
da fina veia e carta agreste
dessa coisa de ser mapa.

São meus, os meridianos
[ainda que adiados neste inventário]
e nascem-me todos os dias como chuva
que antes das cinzas
que como sangue que me percorre e equilibra
reinventam em todas as margens e onde me pertenço
corpo adentro, esfera ou espaço
uma linha aparente ou contrária,
por essa coisa de ser
tudo,
o talvez nada,
rude tentação de ser corpo
no tão inútil traçado de acontecer mapa.

Reclamo,
[são meus]
os rios que me habitam debaixo da pele,
ténues traços das palavras que são raiz
projecto que me conduz
e aconteço
nessa coisa de ser lugar,
o muito, muito antes da casa
como mapa onde cada homem
um só traço, um país
por cada linha imaginária.

Setembro 28, 2011

|imagem: reprodução de (?)|

Horizonte ou O Principio dos Labirintos

2011-09-26T13:53:00.005+01:00

Na linha das fronteiras também existe um eu, um tu; também se constroem segredos que se tomam o caminho de todas as estórias, das que se alimentam deuses e demónios, esses afilhados dos homens que querem dormir mas não sabem como sonhar. Na linha imaginária do eu que sou tu, ou vice-versa, aprende-se na escola primária das palmas da mão que não se deve resistir ao tempo, seja de partida ou de chegada; tanto faz que seja dia de santo ou dia de temporal, que na linha onde residem o eu e o tu, nascem, crescem e morrem os dias que passam por aqui e deambulam por aí, até se cansarem das preces de quem passa e não pára nem num lado, nem noutro, porque a linha das fronteiras não pertence a lado nenhum e aí repousam os dias de quem se esqueceu de viver, fosse apenas por esquecimento ou preguiça. “Aqui não há tempo, ‘ilho, aqui há miséria para homem degustar!...”, adverte-me por vezes o Salvo Conduto, o velho que parece ter a idade do tempo nos seus primeiros dias, “… a vida é latrina para morto cheirar e vasculhar; verdadeiro vivo não se preocupa com tempo para gastar; gasta tempo sem cuidar que já não tem crédito junto do Senhor Bendito seja lá em cima, que nós cá por baixo padecemos!”; creio já te abordou da mesma forma, com tanta ou mais certeza, mas o tempo faz turvar as formas mais breves da memória, para que se distenda pelas rodeiras da pele dos que sobrevivem sem faltas, tanto como resistem sem abundâncias: “Coisas, são brincadeiras para que homem não se esqueça que já foi menino, mas como sempre faz batota e quer mais que a profundeza dos seus bolsos; com paciência, na terra que não pertence a ninguém, tudo se transforma em abundância: o pouco é muito, o nada é quase tudo, o que não existe faz de nós, ‘ilho, pobres demais para conhecer a desgraça da miséria: essa é puta fina que se cola na camisa dos mestres-de-obras do Diabo, que esteja lá em baixo em paz, que por aqui tem muitos e bons trabalhadores por sua conta.” Divaga muito o Salvo Conduto, velho de outras idades, bússola sem Norte ou Sul, que nos orienta pelas linhas, tantas como os rios que riscam a terra, e tanto, tanto fala que pudesse o dia ter vinte e quatro horas e as suas advertências contar-se-iam como os minutos que se reúnem em final de jornada para o seu acerto de contas, junto do seu livro onde apenas se anotam os rascunhos na coluna do Haver, que os balanços, seja obra por quem tenha discernimento para equilibrar o que não faz sentido; os loucos que tratem da coluna do Deve, nesse livro de Contas e Habilidades. Tratem os Filósofos e os Geómetras, os Historiadores e os Génios da Medicina, esses Catedráticos das idiotices do mundo, desses oitenta trabalhos do demónio, oleiro de todo o mundo que passa nas margens das fronteiras e que nem se sabe onde começa, nem se suspeita que onde acabe, quanto mais se em lado algum!

Na linha das fronteiras, há sempre lugar para mais um, ainda que já existam um eu, um tu e uma aldeia em miniatura, onde se reúnem os mentirosos que já atravessaram sete mares sem terem molhado um pé que fosse, onde se reúnem os desgraçados que se deixaram perturbar pelo amor e essas coisas do tipo e etcetera, acreditando que para o puro todas as coisas seriam puras, onde as moradas iludem todos os carteiros do mundo, que acreditam no nome das ruas, como as crianças no pote de ouro no arco onde se esconde o arco-íris. Este lugar não tem nada demais, nem nada de menos; apenas alguns nadas, mal classificados e ordenados à pressa, que coisas mais prementes têm os homens em mente.

Neste lugar, e deixem que vos alerte para tal fortuna, se existem estradas, não se conseguem encontrar; mas existem buracos escondidos por muitas pedras, que com o tempo se perderam por aqui. Existem linhas por onde nos cremos orientados, ainda que sejam tão constantes como as mais profundas crenças do homem que se deixou abandonar, em silêncio, na farta terra do nada; há muito por construir onde nada existe, e como tal, só essa pode ser a Fronteira Prometida, o lugar onde o eu e o tu sempre se podem encontrar, sem que sejam necessários compromissos ou promessas de trocas eternas, o que é uma forma de evitar os litígios e a discórdia que trazem todos apertos selados pela mão do homem; “Se procurares bem, ainda há uma estrada que traz os muitos poucos até este sitio, mas como é estrada de e para sitio nenhuma, ‘ilho, esconde-se aos olhos de quem acredita que só pelos caminhos se conhece mundo e pelas margens das linhas das fronteiras, ele se divide. Deixa para os néscios que não sabem por onde haverão de fugir, as estradas do mundo; tarde ou cedo saberão se procuram o que não sabem onde encontrar ou se fogem de si próprios, onde nunca quiseram ficar, mas a cobardia não os permitiu ir mais longe. Tarde ou cedo, passam por aqui, mas raramente sabem que há sempre lugar para mais um, nessa linha imaginária que se destrói tanto mais quanto a queres delimitar. Deixa lá, Breve Leonardo, um mundo feito em sete dias também não poderia sair grande coisa, não é?”

Janeiro 18, 2009

[breve aparte: por este texto, (sem qualquer alteração) inicialmente editado no “Na Linha das Fronteiras”, nutro um especial apego, nem que seja por estas terem sido as primeiras palavras que deixei “por aí”, à solta, no pequeno grande mundo dos blogs. Se faz sentido a sua reedição aqui na Barca, e em minha opinião, deve-se tão somente ao facto de este espaço estar quase, quase a comemorar o segundo ano de edição contínua… e isto se outros motivos mais não existissem, para mim é o suficiente; seria mais lógico, a reeditar um texto antigo, retomar o primeiro deixado aqui na Barca ou outro qualquer… mas quem sabe ou não, se tudo tem que ter uma lógica?]

|a imagem, este momento breve, foi captado por mim, também|

de acordo com o horizonte

2011-09-19T15:50:00.000+01:00

Se avanço, o tanto me afasto
e encomendado que estou ao silêncio,
não incomodarei a sombra da manhã
que há pouco, ainda agora, foi inventada para o mundo.

Se avanço, o tanto me aproximo
da mão que soube compor os atalhos,
o gasto repouso onde acordo o meu passo
o pequeno decalque da torre ao céu, a árvore que
lacrimeja um sopro movediço, a folha, a mínima pele
que se detém suspensa, no ar
no canto breve da casa onde acorda o astro;
E se me detenho, sou do mundo a folha de papel,
a voz que se aclara, claro o detalhe e

Se avanço, estou e traço
e acordo o horizonte onde nada é definitivo,
onde no mundo, o centro é aqui ou ali,
e o todo é coisa que tanto faz,
e faz sentido,
até porque o mais alto dos lugares também pode ser profundo
e aqui, onde avanço o tanto que me afasto
me retorno à sombra que aguardou o [tanto] da manhã
que há pouco, um pouco antes do astro
ainda era do mundo mais um começo.

Se avanço,
o tanto que me aconteço.

Março 17, 2011

[texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Memorial Day 2009, de Paul A Carter, e anteriormente editado no horizonte nunca é definitivo, #7]

|imagem: reprodução de One Chair Only(?), Nick Patten|

Qualquer Outro

2011-09-15T16:21:00.011+01:00

o medo desenraíza-me

e então,
já não sou eu

há outro por mim,
em mim,
ou mesmo
um outro corpo, quase país

esta margem por contar
o que já não sou
ou o que não, nunca fui. Nessa sombra
onde me vejo, há

um outro rosto qualquer.

Setembro 12, 2001

[imagem: reprodução de fotograma do filme “Ao Relento”, de Júlia Zakia, (produzido por Superfilmes), reproduzido com a gentil autorização da autora; não resisti a reproduzir esta imagem, mesmo sem autorização prévia, por ter estado “demasiado próxima”, destes poucos versos, enquanto "aconteciam"...

Tão grato, Júlia, tão grato!]

Rebusco das Águas (reeditado)

2011-09-12T16:14:00.000+01:00

«O meu rosto começa a desenhar-se sobre a superfície do tempo»

Marguerite Yourcenar

Ao mesmo tempo que trago à superfície,
estes dois sobejos do dia,
um pedaço de salmo, ainda claro,
ainda gente, tomo e
escrevo, e lavro na pedra as sobras
dum homem de papel que
no barro se dissolveu,
na água amarrotada, na boleada caligrafia
e sobrou-se do acumulo
da luz densa do retrato;
Contudo,
não o meu!

Do pouco ou do nada adianta,
uma grama, uma gota de mar salgado
pela mão projectada
no gesto, esborratada no desenho
que no rosto, desarrumo e rasgo.

Ao mesmo tempo que trago ao mundo
uma linha imaginária, um dorido
espinho, peito, cardo refeito e contido,
um projecto de grito, um esboço, um nada,
tento e temo abrir a porta aberta,
o dia cravado
na raiz, no vestígio do vento
na cicatriz, o rebento
ausente, mas
inscrito na superfície do tempo;
Contudo, era o rosto, mas
não o meu!

Do pouco ou do nada adianta,
uma grama, uma gota de mar salgado
que pela mão, na abreviada caligrafia, se guarda
num tosco frasco de vidro, fosco e velho.
Essa asa de sal no rosto, a palavra,
o rebusco do homem de papel barrento,
a luz densa do retrato, essa que
não se encontra nos livros
onde se planearam os mundos, mas
contudo, toma-a:
- É tempo, face e mão, repouso incerto
que trago à superfície
dos meus poucos sobejos do dia,
e que no rosto, desarrumo e rasgo,
e na letra, limpo.

Contudo, era luz
o tempo,
o pouco, o nada,
o quase
muito, do muito que se perdeu!

Janeiro 17, 2011

[breve aparte: este texto foi e continuará a ser dedicado a Teresa Maria]

|imagem: reprodução de imagem de satélite, ESA|

Caligrafias na Margem Suspensa

2011-09-05T16:50:00.000+01:00

I.

Escrita a margem, na casa da pedra
no tempo e nos rios que pousam calmos
por breves lamelas de chuva,
[os serenos trabalhos de parto, as chuvas]
onde se gravaram todos os nomes que tive e
desenhados nas águas,
na suspensa luz da pedra,
caminho por estrela errante
nas ruínas da pedra de fogo,
nos inventários constantes, de mim
das viagens nas muitas pontes manuscritas
como mar tenso e tardio,
a noite, o dia, o relevo
da caligrafia, o falso chão,
do que me sei, sou

a conta-corrente
dos contornos e dos contrários da margem,
a escrita na casa da pedra, do osso
e sobejo,
sublinhado o caminho
que trago tambor adentro
do distante dia em que voz
se fez maré, lua menor, o pormenor
e carta constante,
do tempo que me faz as vezes
da margem, pele e vento,
do bolbo e coração de estrela errante,
margem suspensa
do que me sei, onde sou
breve relevo de pele onde me cubro,
onde sou
caligrafia, o falso chão
a breve explicação da margem que me contém no espaço
a casa, o caminho, o traço
do quanto já fui pedra e cinza,
a palavra por oficio de mim,
o irreconhecível trajecto que trago
das contas-correntes de mim,
os contornos sentidos, o manuscrito
onde me espero e sou,
do que me sei, da noite, o dia.

Setembro 2011, 5

[imagem: reprodução de fotografia de satélite, NASA]

Uma Asa Apenas (reeditado)

2011-09-03T13:19:00.001+01:00

É na asa quebrada do anjo que um dia vou habitar,
Azul pardo, papel cardo em simples voo terreno
Ou celeste, tanto dá!
É lá que vou habitar,
No íngreme planisfério que teimo em confundir.
O importante é partir!
O importante é aprender a voar nem que seja
Com uma asa apenas!
- Em caso de delito, serei apenas um comum dos mortais
Na suspeita companhia dum anjo apenas, e nada mais.
Em todo caso, não me pesa o peso
Preso dum singular grito.
É vão, mas sincero…

E contudo,
Será na casa abandonada, na nuvem que ambos reparámos,
Como se fora a oficina desordenada e quase clandestina,
O lugar, o caminho de intermédia morada, que
O meu anjo azul pardo, meio desengonçado,
Peito nocturno, sangue de pano-cru,
Em palavra desfibrada, livro ao abandono,
Aí é o lugar:
- O importante é partir, o importante é ficar!
O importante é o passo, nem que seja da metade, apenas.
Em todo o caso, todas as casas são pequenas
Se alguma houvermos por herança,
São pequenas demais para um corpo dormitar.
É lá, será assim segundo creio, na asa quebrada dum anjo,
Que acordarei,
Se um pouco mais que longo
Em falsa bem-aventurança, for o meu sono.

No arco quebrado, na asa incompleta
Na sua casa inconcreta,
É lá que vou morar!

Março 2010, 17

[imagem: imagem de actividade vulcânica em Tonga, recolhida por satélite da NASA(?)]

Dois-rios, Estrela e Amuleto

2011-08-29T13:06:00.003+01:00

«encaminhando

andei sobre o céu sob os meus pés.

assim revelei-me:

nunca é impossível

pisar um chão de estrelas.»

de Para pisar um chão com estrelas, Ondjaki

Por estes dois-rios de azul ardósia, quase céu
abrigo ou estrela,
das formas da noite ainda não acontecida,
e de todos os nomes deste corpo,
a parte do coração analfabeto que no tempo não arde,
procuro, ordeno em silêncio
o pouco de traço de terra que ainda não foi rua
o rascunho de amuleto,
do rio em rio que se faz vento,
e do vento, o azul improvável

de restolho que me abrigará, já quase céu
quase arca de astros de falso brilhante,
alinhados dia e noite, por anjos sem país
e pássaros mendicantes,
que imitando o passo, perdem-me o rumo e a raiz
o antes e depois de qualquer um de nós,
a intacta noite sem movimento, e

sem a voz que me procura como caminho,
sem a visível palavra que inventou o chão do mundo,
não me escuto, não me trago, não me encontro,
já quase céu, não sou caminho.

Sem estes dois-rios de azul ardósia, quase meus,
não me sei;
definho.

Agosto 2011, 29

[imagem: reprodução de (?), Dariusz Klimczak]

Fugaz Emenda

2011-07-26T08:08:00.000+01:00

Para Mirze Sousa, com carinho e admiração

Lembram-me estes espinhos desfolhados em coroa,
os pássaros que trago no braço,
no veio, no fundo do braço, na mão
que ainda agora era estrela,
o traço do vago lume
firme como o mundo num pouco de pena
da asa,
agora o pleno voo que não se demora
no que foi antes a escuridão,
e agora, apenas eu
a estrada ou rio, a asa ou braço
apenas um pouco,
apenas um senão, um outro,
o esboço do homem
tatuado no astro que não voa.

[Lembram-me, contudo, os contornos da estrela gémea
renovada emenda do dia que trago
esse que daqui a nada, porém, acontecerá]

E apesar do compreensível astro errante,
trémulo traço nascido na noite
acontecido em frágil acordar,
até quando o sereno ruído, a inventada maré
que por dentro do silêncio,
ténue o contorno que na pele se fará margem
cartograma por decifrar?

E apesar do compreensível astro errante,
haverão de lembrar-me as manhãs imperceptíveis,
as fugazes luzes, já corrente
onde o rio quase mar
tatuado num corpo que não prende, se faz
a serena branca mancha que não voa,
e porém, agora, sou eu
apenas, um espinho
do céu que tenho por casa,
a chama breve
que ainda há pouco abrigava a estrela,
e daqui a nada, quem dera,
o fugaz projecto do dia
feito gémeo voo do pássaro.

Julho 2011, 26

[reprodução de (?). Camile Engel]

Variação Segunda sobre Da Criação e os Ossos da Palavra (reeditado)

2011-07-16T20:24:00.000+01:00

ou Dum Poemário para Anaximandro

E no princípio do dia era uma estrela
Errada, ou um verbo,
Ferida aposta
Em precipício inicial, ou
Uma letra, tinta mortal
Numa tela em
Branco. Nada de mais!
No principio do dia tudo era fim, ou
Para ser mais exacto,
Um mastro sem distância
Em movimento,
Uma nuvem aparentemente sem qualquer elemento
Primordial. Dizia que
“De onde as coisas têm seu nascimento,
Ali também devem ir ao fundo”, e então
O principio do dia, ou
A peça em motor do mundo, sem guião
Era verso, por menor que fosse
A redondilha,
- No principio era um provável verbo normal, ou
Talvez também peça dum só acto.

No principio deste dia era o mundo,
Uma sombra em forma de margem
Interior, de outra luz adentrada
Nos cadernos de Anaximandro.
E da ordem do mundo, com precisão
Era rascunho para uma só nota ou canção, e
Por muito que afirmem o contrário, acredite-se que
No princípio era o vento ventre verso
Aroma primordial de poemário,
Candelabro luminoso por acontecer,
Calendário inicial que ardia sem
Fumo cinza ou chaga.

E se havia uma mulher de osso em pedra,
Onde a semente para além do dia, germina uma
Poeira por esculpir, um deus agrimensor trabalhando
Uma lasca de céu salgado, incorpóreo ou sem
Forma, mas da sombra de seixo de homem,
Um quase coração, muito fracturado,
Essa sombra crescente fértil:
- Era o projecto do dia, e
O dia aconteceu.

E o dia era táctil, um tosco fio
De sangue da nuvem primeira, menor pedaço
De todo o poema ou ventre, e
O inicio provisório
O seu entretanto contrário.
Tudo no dia, era um principio de
Cinza restante do fogo que não ardeu
Sobre toda a projéctil ilusão.
E como tal,
O dia aconteceu.

Julho 2010, 12

|imagem: reprodução (?), Terry Strickland|

[o subtítulo deste poema, ou Dum Poemário para Anaximandro, surge da necessidade da recriação dum texto que possa de uma forma breve reaproximar-se à minha busca interior através da obra perdida de Anaximandro, “Sobre a Natureza”, a qual aflorei num primeiro tempo, o primeiro rascunho do “Da Criação e Os Ossos da Palavra”. Dentro deste meu texto, cito em itálico o seu enigmático ““De onde as coisas têm seu nascimento, Ali também devem ir ao fundo”, daquele filósofo. Contudo, ainda não a tomo como forma final, ainda que partilhe esta segunda versão para aquele texto poético|

Escotilha

2011-07-04T15:29:00.000+01:00

Para Sérgio Santimano, com estima e admiração

Não recordo que palavra restou da margem
do pedaço da nuvem que se esqueceu ser sombra;
Tomei da chuva os restos
e dos restos fiz um mar,
dos traços onda
onde

Não recordo que palavra não soube ser tinta, imagem
em traço final das muitas do mundo,
das muitas marés que não recordo. E se
encontro no meu corpo, a toda a pele
do mundo,
será vaga sem temporal, se não me engano.

Na metade, um quarto de pedaço de tanto peito
soletro ondas devagar, onde me sinto, recordo
que fui tanto mar, e agora longe, hoje
ilha.

Julho 2011, 4

[breve aparte: o presente texto assenta nessa leitura emocional que se faz das imagens que nos tocam ao primeiro olhar: a imagem de Sérgio Santimano, legendada por Cabo Delgado 1997,Mocimboa da Praia, fez de imediato nascer este breve. Ao grande fotógrafo e amigo tenho que agradecer imensamente a disponibilidade imediata que me cedeu ao autorizar a reprodução da imagem… estas minhas poucas palavras só fazem sentido e apenas sobreviveriam em função deste trabalho do Sérgio Santimano.

Com um sentido e imenso abraço, tão grato!]

Membrana de Deserto (reeditado)

2011-06-30T21:54:00.000+01:00

Parece que por fim,
Contra as probabilidades e enganos de quem se cumpre pelo coração,
Se acontecem, apesar de todos os calendários
O ritmo das estações;
Todas as estações rumor e via-sacra
Navios menores que evitámos cumprir,
Perfeitos.
Não porque a calenda nos impedisse,
Esse primeiro dia de toda a membrana,
Mas por humana miopia de quem há muito
Não escuta sequer o meticuloso músculo da derme navegante,
Escama de Pericárdio,
Veia cava do imenso deserto e oceano coronário.

E ainda que todavia,
Os desvios de quem caminha pelo mundo
Tenham permanecido na rota dos vendavais,
Este pedaço de deserto e vale, película dourada do mundo,
Para o bem ou para o mal,
Permanece intacta às pegadas de quem caminha
Muito para além do seu corpo,
Muito para além de todas as terras assinaladas pelos planisférios do mundo.
Muito para além do todo aqui;
Por aqui, nos muros das terras prometidas,
Tão longe e tão perto de todas as palavras que nos sublinham as fronteiras,
Cada pedaço de mão nua permanece imóvel,
Cada esboço de nuvem se anima em si, devagar,
Cada lugar deserto límpido e recôndito,
Onde se podem esconder das janelas do mundo
Os nossos próprios loucos, o meu em mim,
Onde se podem acender as velas e o incenso da vida,
Permanece,
Enquanto dirigimos as nossas próprias preces
A um deus que se teima escondido,
Resguardada tempestade dos
Que cuidando que os que estão longe deste lugar,
Dormem sem repousar,
Comem sem se alimentar,
Respiram sem sentir a vida que flutua,
Acordam para as manhãs do dia,
Enquanto, lá atrás,
No principio de todas as coisas que para uma fronteira não fazem sentido, Num inevitável inicio de deserto de linha vitais,
É o sinal da própria da vida,
O único,
Aquele que na palavra acordada não se encontra
Nem nos livros que planearam o mundo,
Original plano do principio e fim,
O nome do dia aguardado!

Afinal, e assim parece,
Foi este o momento que aconteceu no primeiro segundo!

Setembro 2010, 2

|imagem: reprodução de (?), Hans Hartung|

Da Luz, Do Azul Permanente

2011-06-26T17:17:00.002+01:00

Para o Poeta Marcantonio

Inventei-me até onde podia, numa parte da luz, que me guia
temporário, na porção de nuvem solitária
entre azul de azul, voo imaginário do primeiro momento do céu
asa e sombra do pássaro nocturno, gémeo das adormecidas estrelas

Cadentes.
Acontece o poeta em tinta permanente onde me desperto ao contrário,
coleccionador compulsivo dum tempo renascido por acontecido
temporário, quase.

(…)

Hesito e invento, um grão de momento que
antes de recolher por horizonte, o olhar
de quem tanto já se prostrou
diante de todas as mães, as revoltas do mundo gravadas no ventre,
as que ditam do tanto do que fica para trás
sem se saber das distância que se medem,
se cadentes,
se estrelas maiores, azuis, quase
se atlânticas, as placentas das estações
que haverão de naufragar nos mares altos,
nos baixios do oceano distante, eu temporário,
algures onde o corpo ainda é horizonte
de luz, do azul permanente,
temporário quase.

Junho 2011, 16

[breve aparte: em grata homenagem ao Poeta Marcantonio, respondi ao apelo da Cristina de Sousa, com um singelo contributo, de que resultou no todo deste texto, que por motivos de espaço, creio, ficou reduzido a uma única parte (por minha opção), no Trem da Lira onde foi editado no passado dia 22, data de aniversário do Poeta, juntamente com uma constelação de amigos que habitam no lado esquerdo do peito. Por ter por pertinente a partilha do texto completo, e ainda que pouco acrescente, aqui fica, com um abraço mais a ambos, que estão sempre presentes, aqui, em mim!]

[imagem: reprodução de La Main(?), Antoni Tápies]

Planos Para Roubar Uma Estrela (Renka Imperfeito)

2011-06-19T19:30:00.000+01:00

Há dentro da mão
nascente seca, já ruga -
Preciso da sombra.

Eis o plano: vou roubar do céu o fogo preso, já alto mar.

Planos concretos
mapas, astros, medições -
Planos secretos

Tão breve alçado
contradições no peito -
Verso compasso.

Eis o espaço: o pouco, o mais do todo onde sou ilusão.

Roubada estrela
adivinho a escuridão -
Nasce vela em mim.

[breve aparte: esta minha primeira experiência com o “mundo dos Haikai”, tão toscamente elaborado, foi tão paciente e gentilmente corrigido pela ainda mais querida amiga Nydia Bonetti, a quem lhe entrego a “roubada estrela”, com o carinho que a amizade não dispensa. Grato, tão grato, Nydia… e agora que venham ossos, depois de feita a primeira aprendizagem do ofício!]

Absurdo Permanecer

2011-06-11T19:03:00.004+01:00

Fossem das areias, os vestígios inacabados
As páginas onde as marés por pouco não se sucederam
E os rascunhos de impressão digital, a mestra raiz, o signo
Do mar imaginado em sal,
Ainda seriam matrizes por acontecer,
No livro do tamanho da mão fechada,
Encerradas no vento,
Neste beco mais afastado do mundo, onde a palavra imprecisa
Por tinta em risco, traço desgastado, ainda é inicio
Reescrito no tanto mar. Nas tantas
Pedras pequenas do feitio da onda lascada,
Algumas o aparente passo, afinal,
Foram o reconhecido despertar em mim, o dia
A irrecusável margem incompleta,
Este absurdo permanecer,
Que trago

Como se fosse o corpo, extensão profunda,
[A única tábua das marés]
Da estrela menor, da luz esguia roubada à cicatriz das cartas do tanto mar,
Reescrito por meus passos em cada passo sobre as vidradas águas,
Aos pequenos reflexos da estrela quebrada, longe
Aqui, onde ainda o horizonte não sabe a onda
Anjo por reescrever.
E ainda que soubesse como desenhar essa imitação do corpo
Que na pele, na ruga das correntes se tem discordado,
Refaria como lapso a nascente que me desperta no outro lado do mar,
Aqui, no dentro que me trago.
O mais seria absurdo
Persistir na margem discretamente inacabada
Que já não me traz, não me reconheço: - É pouco ou nada,
Sobejo.

Nessa margem incompleta, que trago
E que no dia que me repete, me desfaz, onde já não sei adormecer
É absurdo fingir: - Aparento acontecer,
Permaneço,
Renasço dia, retorno luz
E não me revejo!

Junho 2011, 11

[imagem: reprodução de (?), Ryo Shimizu]

À procura duma sombra onde adormecer

2011-06-06T19:55:00.003+01:00

“Onde estás?”, perguntarás, Leonardo…

Sei onde estive, mas não sei exactamente onde estou! Sei que se fizer o teu retrato, se a minha lapiseira e a tinta-da-china te quiserem desenhar, estarei, entrarei dentro de ti e do que pensas serem os teus sonhos. Se a minha mente, o meu papel e a minha lapiseira quiserem, entraremos, como a guarda avançada do mais forte dos reinos, em qualquer lugar: na tua vida, na tua cabeça, no teu coração, nas veias que oxigenam a tua existência… não me perguntes, não ajuízes, não procures respostas em vão; há ganhos e perdas, umas irreparáveis, os outros suportáveis. Quando se perde tanto do tão pouco, pouco ou nada resta, mas o que se salva, salva-nos, querendo nós que os milagres aconteçam; o meu dom restante permanece nas minhas mãos, que ao desenharem os edifícios, neles a minha mente entra e devassa; se as minhas mãos desejarem conhecer os íntimos segredos dos coronéis da vida, assim seja! – Eu estarei entre eles; devorarei a sua alma ou sentar-me-ei à sua mesa, conforme o meu desejo. Perder a sombra não é assim tão mau, Leonardo... ganha-se o mundo sem que se saiba muito bem o que dele fazer; o meu último rascunho de sombra, a minha separável sombra, apartou-se por cansaço – eu resisti para além dela e como tal sou livre de entrar onde desejar, nas terras que não conheci, nas pessoas que não amei, nos lugares que não me pertencem, na mais pequena casa do mundo, onde não sou presença desejável, mas lá estarei e onde um coração me amaldiçoar e dois ou três se esconderem, lá estarei, no meio deles; no centro de todas as coisas, estarei se quiser, com o meu desenho, a porta por onde acedo a todas as coisas que se dizem indesejáveis e impronunciáveis; repito, honi soit qui mal y pense, desdenha o incrédulo do poder do inadaptado, mas cedo pela sua pronúncia será engolido; desdenham os homens das suas próprias sombras, que cedo os abandonaram para os perseguirem em silêncio, à distância, como um fogo invisível. Da minha restou-me o que entre os homens se chama dom; eu chamar-lhe-ia poder maldito, como se fora um pedaço de carne em decomposição, abandonada num recôndito do meu corpo: o que me restou é o que guardo, chamem-lhe dom ou maldição, é o que tenho, tanto faz.

Março 2009,14/15

[imagem: reprodução de (?), Selena Maestrini]

Da tardia letra que sobeja para uma Intacta Ferida (reeditado)

2011-06-04T15:09:00.000+01:00

«Também de rasgões é feito o poema

Entre uma possível estrela e a carne dolorosa»

António Ramos Rosa

Pudesse nem haver fogo para aquecer
Esta noite escura, oca pedra do mundo,
Pudesse a letra ser
Adereço permanentemente errado
De luz, lume pequeno
Se abandonado,
E o poema, que é carne
Intacta, uma chaga na Rosa,
Este descanso perturbado
De não saber em que fogo permaneça.

Se sonho irado,
Sinto frio,
Se sonho errado
Nasço em forma de rio, lasca ou
Sólido marfim em letra de ébano,
Apenas.
- Então, sangro e de seguida
Estanco a intacta ferida
Que me nasceu em forma de poema.
E então escuso e ouço a voz
Do mundo que em mim se fez osso,
Pesada pedra que já não magoa;
Dorido músculo que ergue o mundo,
Cansado ou indefinido o espírito do sono,
Delicada palavra que se fez homem,
Ou melhor,
Poeta quase poema.

Pudesse a letra haver
Um livro de contas quase quebrado,
De temporal sereno,
O plano vertical mais errado,
E o verso, que é carne da
Intacta Ferida de Rosa,
O todo em si, o horizonte cruzado,
Aguardando o dia que aconteça,
Incógnito ou dilema,
Ou melhor,
Poeta manifesto, inesperado
Principiante do poema.

Março 2010, 21

|nota breve: A Intacta Ferida, é o título dum trabalho de António Ramos Rosa (1991), a que de forma tosca homenageio (se essa a palavra possível…) |

|imagem: reprodução de (?), Igor Melnikov|

À Margem da Mão, Adivinho

2011-06-02T15:06:00.008+01:00

Enquanto sobra o temporal
semeado nas mãos, na casa de papel
a manhã vegetal já refeita na pedra
o traço corpo adentro, extraído da terra, frágil
poema, o vestígio e tábua suspensa
na rupestre ruga do vento
na pequena imitação da voz no tempo,
e já flor, agitado pressentir
adivinho

a tão inquieta, a escrita asa e vendaval
o quase silêncio, o quase espinho
o pouco que da rosa dos nomes da estrela
são o rouco sinal que adivinho
e trago nas mãos como casa em ruínas.
À margem da mão, no dia aparente
à flor da rosa na pele, parte do ramo,
delgado, já feitiço tão inquieto,
o cálculo, decifrada a curva da mão
adentro, e nos nomes da manhã o agitado pressentir
adivinho.

Maio 2011, 8

[breve aparte: este texto foi originalmente escrito por inédito para o grupo Vidráguas, no Facebook, que agora edito e gravo na Barca, com ligeiras alterações ao original]

|imagem: reprodução de (?), Chi Peng|

horizonte nº 14 ou Raiz

2011-05-30T13:58:00.003+01:00

Guardo por sobrevivente e por dentro da pele
[uma casa habitada que trago]
em contradição,
como despojos, as pulsações, os ínfimos fragmentos
o que sobeja da pedra quente no canto esquerdo do peito
já tão estranho viver no mundo, mas parcela diurna do corpo
há muito intacto no barro, húmida meada, em coração dobado
que bate
ainda, ferrugento e intacto.
É o mínimo acto, a terra distante, ausência fóssil
que bate, que resta, que me toma e

Me guarda num amanhecer sobrevivente por dentro da pele.
Assim seja a raiz da pedra, o chão quebrado
e em sombra adiada, aconteça efémero o apelo da escuridão
o corpo,
em osso tornado na forma da palavra

Tomado do silêncio, guardado onde não vou demorar
a rosa pálida que sobrevive no peito quente, adventícia raiz
e sensível astro mineral que trago e traço num céu em fogo já usado
no talhe, em arame de vocábulo em decomposição.

Este, encravado, amanhecido dentro da pele
inscrito como estrela dupla, janela entreaberta no esquerdo canto
do peito,
apago no chão em passo que me mora,
e percorro a palavra que me decora, me basta
no aceso lume onde guardo a brasa que resta desta pedra
que bate
e me faz as vezes da casa.
A casa
por projecto dum céu tão vasto e compacto,
coração que me diz
e me conduz.

Ainda assim, por vezes
sou folha, sou grão ou soalho
guardo o tempo no tempo
dentro do corpo que já me foi raiz.

Maio 2011, 29

[breve aparte: pela segunda vez abro excepção de editar aqui um texto em simultâneo com o Horizonte nunca é definitivo; este em particular, por motivos que adiante explicarei, retenho-o aqui também e não é mais que texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Marina, de Xenia Melnik que gentilmente autorizou a reprodução, e cujos os direitos detém completamente.]

Enquanto o Infinito Pressentir

2011-05-27T22:56:00.000+01:00

Para Natércia Anjos, ao reencontro

«Nem tudo o que acaba aqui

Deixa de ser infinito…»

Edu Tedeschi/Zélia Duncan (?)

Enquanto projecto de mapa em traço azul-cobalto
por linha acidental de onde regresso,
linha e caminho, risco de asfalto por dentro da nuvem
por corpo em reencontro
sou mais um pouco

O mais que posso, o mais de mim, e
quando na memória por pele
em mim passageira,
como frágil momento. Ainda eco ou grito
ainda a dobra concreta
suspensa e tão perto
a linha do mapa que não acaba aqui
nem tem fim,
e contudo
fez margem e plano infinito,
tempestade menor, a bissectriz do tempo que
pressinto,
enquanto me projecto coração
por linha imaginária, e

Desperto.
Enquanto for hemisfério a luz
do estranho vestígio
que em silêncio recupero, da cinza
em cinza, por inteiro
deixarei entrar no corpo por mais um lapso,
a claridade da cicatriz sem fim,
na manhã anterior ao acontecer do mundo

No mais que posso
no instante que hesita em mim.
[Foi o corpo astro em sobressalto
que se fez imagem, tão desbotado retrato
tão breve e desigual como sangue dentro do papel.]
E como traço azul-cobalto, da cor da terra do homem
dentro do corpo, margem e plano finito
da folha o pormenor, foi a cicatriz do vento
que trouxe e soube, ainda o posso
porque pressinto,
na mão que sabe como colher a luz,
essa, onde ficará a linha da mão
por breve história dum silêncio, um céu
subcutâneo,
dum corpo infinito, um traço da raiz
que já não acaba ou começa. O fragmento mínimo
inexplicável outro dia,
que não sei, sinto.

Maio 2011, 27

[imagem: reprodução de (?), Gerard Parent]

2011-05-23T13:36:00.000+01:00

«Se não fosse o ponto,

o ponto de paragem,

Não existiria a dança,

e nada mais existe senão a dança.»

T.S. Eliot

[uma sombra para vini reilly] (reeditado)

2011-05-20T13:45:00.000+01:00

“All I wanted was your time

All you ever gave me was tomorrow

And tomorrow never comes

Tomorrow never comes”

Tomorrow, Vini Reilly

Esgravato por entre as águas
barro de parto do mundo, a
intuição postiça da melodia
que em sombra caliça,
em papel de cenário que
se guarda no odor da terra
molhada, uma placenta para o dia.

Do chão ergo o soalho,
onde se esconde em contracanto,
o colorido arenito que busco
dentro do indeterminado grão de luz,
brusco compasso e aerografia simples
dum segundo nos confins do tempo.

um detalhe apenas, um traço carvão
penugem arada na asa dum
pássaro, anjo no vão da casa.
um detalhe menor, apenas,
liquida porção da modulada
e profunda e terrena placenta para o dia.

Sombreado crepúsculo do acorde,
construção da tosca e
incógnita armilar
esfera, a partir do nada.

Maio 2010, 29

[imagem: reprodução de (?), Jane Wilson]

(Improviso) Uma Nuvem para Angye Gaona

2011-05-17T16:08:00.000+01:00

Vou construir uma nuvem.

Estou certo que há-de ser ilha

Num qualquer mar,

Em qualquer parte do céu…

Não é demais no céu, uma improvável nuvem
Se apenas,
Apenas e tão só
Acrescentar a tinta ao veio dessa porta aberta, pintada de branco
Em pedaço de vestido dentro do corpo azul, verde, amarelo,
Em todos os tons da luz, o corpo, a escama do astro,
A luz.
Por dentro da mão, um nó
Feito renda da terra, por teia do bilro
Em gotícula tão clara, tão cinza, um instante
Perene
Que sobrou da criação do mundo.

Não são demais os rios permanentes, o traço
Que agora projecto
No espaço, na aberta porção do tanto universal tear,
O lugar por onde deixarei cair a palavra em seda que trouxe da manhã,
O casulo da nuvem que nascida em mim,
Cruzará os tantos mares do céu por navegar.
E ainda hoje,
[hajam marés, hajam ventos, haja a voz]
Estará dentro das mãos, a veste que trazemos de nós
Em talhe de alma, um ténue corte e sangue da terra,
Já semente da letra na nuvem lançada
Por laço da renda e rosa do mundo,
Por manhã esforçada, por grito arquitecto, adentro
Do vento, que
No útero do vento, profundo, abundante
Por palavra acordará.

Não é demais a manhã, nosso credo:
- Olha pelo céu adentro, em ti
O pouco de raiz e barro
Que plantado nas linhas da mão,
Na palavra, que por forma de braço
De mar, se fez barco à deriva, no espaço
E por nuvem, a rude trama do céu
Aconteceu,
Aqui. Tão improvável é por meu cansaço
Nos partidos e abundantes, nos salgados rios do rosto,
Essa nuvem que vês por palavra gravada, azul
Exangue, onde
Já não és tu, já não sou eu.
É tão-somente um improviso de céu,
Que de ventre se fez nuvem
E da noite,
A inacabada manhã por manuscrito do mundo.

Maio 2011, 16

[imagem: reprodução de (?), Heidi Malott(?)]

Anónimo Braço de Rio

2011-05-13T18:22:00.000+01:00

«É muito doloroso para mim

Ter de utilizar-me das palavras de toda a gente

Sinto-me muito feliz quando traço no papel

Rabiscos ilegíveis que ninguém perceba»

de A Ideia que tenho do espaço, José Coelho Pacheco

Todo o infinito é absurdo
Toda a distância improvável
E no entanto, o que existe e aproxima
É a imensidão,

Essa, de que não faço ideia
Se ocupa muitos ou poucos lugares no espaço
Se é fria, de cinza baça de nevoeiro
Ou se um mero trémulo traço
E porém, nasce
Imaginária, por única margem do rio,
A que trago na corrente do corpo como braço
Meridiano distante, imaterial
Dentro do absoluto, concreto corpo desigual.

Não imagino, não tenho ideia do tamanho do lugar,
Do dia do ano em que nasce,
Do dia da semana que
Descansa pelos cansaços de quem erra
Na breve ideia de infinito;
Eu, aqui na terra
Feito anónimo esboço de grito
Que fui ar no meu primeiro momento
No mundo, sei porém
Que é vago dizer se sou aqui ou além,
Se sou este ou aquele, o que do todo ao todo
Se sabe e não erra:
Não! Isso é vago e não sei.

O tempo, esse sim, por uma vez
Foi o que me nasceu como primeira pele
E o mais que existe, e do todo ao todo aproxima
É a ausência da voz, a tosca solidão.
Portanto, o mais provável
É, que todo o infinito seja tão vago
Como o que sei,
E tão absurdo como a ideia que tenho dele.

Maio 2011, 12

[imagem: reprodução de (?), Wang Jin]

Os Livros

2011-05-05T14:17:00.000+01:00

Por um dia
sou corpo
de livro desigual
letra ou momento,
quebradiço mapa
imitação dum país
e coração inventado
que guardo dentro da pele
da palavra, por um tempo,
não mais que um dia

o quanto basta.
O livro
nasce arquivo morto
que ainda respira
a memória toda,
o oficio do dia
a pele que resta
da verdade ou da mentira,
e de pouco importa;
Por um dia
o livro tudo refaz!

Abril 2011, 18

[breve aparte: este trabalho foi desenvolvido a partir dum desafio da Constança Lucas, através do Arte Postal, para o qual, para além de trabalhar em formato postal a imagem, escrevi no original o texto que também reproduzo acima.]

Na pele da palavra, da nossa palavra…

2011-05-04T11:24:00.000+01:00

Escrevia na Invocação ao Meu Corpo, Vergílio Ferreira que : “As coisas familiares, tão redutíveis e manuseáveis, imediatamente regressam ao indizível e insondável, se as mantivermos sob o fogo do «porquê». É um porquê inocente e por isso as crianças o conhecem. É uma interrogação elementar e por isso ela é a primeira. E o que responde a esse questionar não é a resposta - que a não há - mas as múltiplas formas da tranquilidade que identificamos com a sensatez.” … e desse lado “insondável”, por vezes indizível, mas sereno, estivemos, eu e a Adriana Bandeira, a conversar de forma bem concreta num lugar imaginário (que por sinal existe em mim, está bem vivo no Algarve) durante estes dois dias que passaram e materializaram-se num diálogo aberto que está aberto a quem tome por bem perder algum do seu tempo, no

Indecentes Palavras

Lá, estamos só eu e a Adriana, em campo aberto, com todas as possibilidades que oferecerem um diálogo franco e sem fantasmas a assombrar, por perto. Do pouco, do nada, do tudo que se compõem um pouco do meu mundo, conversámos, rimos e fizemos do universo um lugar pequenos… esse que aconteceu, a esse meu mundo, sejam bem-vindos os que assim tomarem por bem, perder ou ganhar um pouco de tempo, quem sabe?...

À Adriana, pelo desafio, pela paciência, pela amizade demonstrada ao longo deste percurso e que se solidifica dia após dia, incondicionalmente, deixo esse terno e eterno abraço de quem se sabe sempre ser um aprendiz da amizade, um eterno aprendiz da reciprocidade dos afectos… e deixo, deixo esse Abracimenso, Adriana!

A Nuvem Improvisada ou Duma Resposta ao Salmo de Huchel

2011-05-03T01:10:00.000+01:00

Para a Adriana Bandeira, com admiração e estima

«Nenhum mundo é meu.

Todos estão em mim desde que existo.

E a minha voz nasceu para falar do último,

Porque ele nunca existirá,

E é incrível que não haja fim.»

Ocaso IV, Jorge de Sena

Saberemos, por certo
como ler os silenciosos traços
os nós dos brancos espinhos, nas tão claras
e improvisadas cinzas em azul quase céu,
como sombras espalhadas pelo corpo adentro
as primeiras palavras aclaradas pela manhã.
E dos moldes que se trazem da coronária matriz
do salmo, da melodia
saberemos, pelo breve toque na vaga pele do dia
no pouco antes, o que na hora se guarda estreito
a hora
que pelo toque das matinas, tomará do primeiro sopro
do pouco vento, o peito do pássaro acontecido
em chamas
e no renovado horizonte,
o abrigo duma manhã mais no mundo.

Dir-nos-ão insignificante,
a sombra espalhada pelo corpo adentro
e em segredo, por nos sabermos nesta manhã
os primeiros habitantes imaginários,
quase anjos rupestres, e contudo
o fruto do ventre
acontecido por cântico da terra
por pássaro que nos acorda,
acontecido sino do tempo,
o sopro que nos reclama
em improviso e imperfeita cópia do primeiro instante.
E no peito, a percepção da estrela que trazemos
por provisório coração, a estrela armilar
onde por uma manhã construímos uma casa,
será átomo, um pouco de ar
o manuscrito improvisado, da onda
uma asa quase, dentro da palma da mão.

Então,
haveremos por refeito, o livro, o dia
a porta aberta
e por luz, o poema
desalinhado, adentro revolvido, improvisado
salmo e sombra, o espinho agreste
que saberemos trazer do traço,
e por perto, por nuvem
o acontecer novo do mendigo fiapo do céu,
o acontecer adivinhado, e contudo
não mais que uma manhã renovada no mundo.

Maio 2011, 2

|imagem: reprodução de (?), Neeta Madahar|

O teu sorriso, a minha prisão perpétua

2011-04-30T20:50:00.003+01:00

Agora que estou acordado, enquanto a luz entra no quarto em desalinho e todas as palavras que já foram ditas, lembram outras novas que apenas me trazem confusão, e então sorris, e então procuras o coração do livro dentro da pele, o abraço que nos une quando falamos de nós, dos nós dos dedos apertados quando falamos de nós, das palavras que conquistamos em silêncio quando falamos de nós, agora que estamos acordados num relento abrigado junto ao livro, livre coração quase infinito, juntamos os nós, o eu, o tu, a nossa imperfeita prisão perpétua.

“Estar longe, em voo rasante, na terra presente, ausente, sei lá, quase fora do céu, de nós, unidos como um todo, nos momentos que precederam a revelação, a escritura primeira do mundo”, dizia então, dirás então que não, “não me olhes desse modo”, dirás de uma vida inteira, do que virá depois, desse depósito infindo que apelidámos todos os dias e segundos, segundo a ordem das coisas finitas e infinitas.

Agora que acordou o mundo muito antes dos que se dizem ser seus habitantes, despertarem para o mundo, e tocam os meus dedos enrugados, nus os sulcos, no teu sorriso em carne e osso, em nervo e linhas imaginárias de pele que confortará o meu sorriso, esse traço de vento forte que cresce dentro de nós, da voz para o mundo, o aparente sinal visível, se não fora para o mundo a incógnita dos abraços que nos uniram, que falam dos gestos, da pele que trazemos em nós e nos prende à casa onde o teu sorriso constrói a minha prisão perpétua, a casa que antes da invenção dum dia mais no mundo, nos abriga.

Março de 2004, 23

|imagem: reprodução de (?), Mark Johnston|

Temporária Eternidade

2011-04-28T15:51:00.000+01:00

E por tomar da terra, o que nenhuma raiz
do tempo,
suposta ou imaginada, se refaz
o que num minuto a mais ou a menos,
o que por debaixo desta pele tenho por desgaste
e dentro da silenciosa tinta
renovo uma e outra vez,
e por tão efémera
o que na decomposta memória, deixo
um retrato, um traço, um pouco de matéria
daquele que provavelmente ainda me sobeja.

E por trazer daquela sombra embaciada no espelho
ainda por concluir
um intento de inteiro mar, refeito em sete espinhos
por cicatriz de pequenos céus,
onde o fim nasceu como começo demais.
E por tão conciso,
o mais, o que como se sabe
é equação, é enunciado, é negação
é provisória toda a breve ou longa duração
do tempo suposto, aparente remate da pedra
que de pouco lapso da luz, trago dentro.
Assim é e não me queixo.

Por certo, nenhuma a temporária palavra
que tendo por exercício claro no mundo
que dos dias que se dizem sempre desiguais,
fará do silêncio a matriz do tempo demais.
Dentro da silenciosa tinta
refarei, outra e mais uma vez,
o traço de seixo, o sangue, a letra aguada,
da mais breve e temporária eternidade
que em tudo o que sou, deixo.

Abril 2011, 28

[imagem: reprodução de (?), Scott Conary]

Confluente Amanhecer

2011-04-23T00:17:00.004+01:00

Para Floraleda Sacchi, com admiração

Desiguais as mãos, as minhas margens quase azuis
nas pontes ancoradas, confluentes na manhã, no traço
da nuvem em tons do que haverá por ser giz, e afinal madrugada

Desigual no acontecer das águas, o finito esconderijo que refaço
por bolbo, por íngreme grão terreno, um pouco da pedra solta, nada
no mais que um espinho, a pluma, corda e metal que repousa

no vento das mãos. Se o sulco e grão, composição de soltas margens desiguais,
o que de dois nós sobrou do ar, como pouco, coisa pouca, incessante por sopro
o que desse vento se anotará nos livros da ciência, então, no intermédio circulo azul
e confluente amanhecer, seremos signo astro, degrau do mundo dentro da margem

mínimo o detalhe que sobrou da página, do tempo que se tomou por criação.
Da tempestade menor da bissectriz, ângulo gravado de duas linhas inacabadas
que traz o arco, a harpa e asa de anjo escondido, a cerca ladeira nos planos da mão
e afinal madrugada, azul prado do tamanho do tecto plano, o vivo detalhe
que enrolado tecido na madrugada, acontece dia, a abóbada e desigual amanhecer.

Tão desiguais as mãos, corpo dentro do corpo, na manhã do mundo por acontecer.

Abril 2011, 22

[breve aparte: este é o primeiro de dois textos que aconteceram muito por influência dos momentos em que escutando o trabalho Minimal Harp, da Floraleda Sacchi, foram surgindo breves esboços, do que haveria de acontecer neste Confluente Amanhecer e ainda num outro texto que espero seja editado, aqui, na Barca. As imagens de Joel Tjintjelaar acompanham indissociavelmente este acontecer da palavra, ao qual agradeço toda a sua imensa disponibilidade e paciência para comigo. A ambos um imenso abraço!]

|imagem: reprodução de Transitions, de Joel Tjintjelaar, gentilmente autorizada pelo autor, cujos os direitos estão reservados; por favor, não reproduzir sem a autorização expressa do autor|

Que nadas serão tocados pela tua mão? (reeditado)

2011-04-20T14:55:00.000+01:00

“Estou? Estás ai? Consegues ouvir-me?”

Se esticares um pouco mais a tua,
conseguirás tocar nessa mão,
que separada por esta intacta prega de espaço,
separada por este abismo onde nunca se cai
por ser a palavra tão iminente,
há gente que
tão próxima da mão que revolve o céu inteiro que se aproxima,
sobre o chão se inclina para o átomo sorver,

mas da minha não, não a podes ver.
Da minha mão, separa-nos este pouco de terra que no grão se desfez
escura reminiscência do tempo, sólido como um mar
que sabe como nos separar, como às rochas do vento.
Breve a solidez do sopro teu sobre o Dente-de-leão
que como um pedaço de nada, morre devagar,
sobre essa água que não sei nomear,
sobras dum mar que se esconde num olho teu.
E entretanto,

se esticares um pouco mais a tua mão aos céus,
que por ora me pertencem, para logo de seguida me recusarem,
sentirás a força dos dedos que sulcam, esgravatam, tragam
como um arado permanente,
as terras de ouro que se deixaram às gentes que sabem tratar dos sonos,
coloridos, em cinza, entre ondas que desaparecem.
para regressarem ainda com mais força. Essas que
empurrando-nos para um precipício de ar quase saturado,
um imenso precipício que se desintegra no relevo do ar,
no peito guardado, revolvido
enquanto a tua mão guarda, a tua voz,
a tua mais forte palavra que em silêncios se revigora.
E entretanto,

Se esticares um pouco mais a tua,
conseguirás tocar nessa mão, talvez minha
e com ela, o silêncio que se esconde entre cada palavra,
que é a terra de ninguém onde normalmente nos reconhecemos.
A palavra
como se não mais que santo e senha para um lugar perdido no espaço,
onde todas as coisas, literalmente, se confundem num traço. Logo
E entre o tanto, o nada demais,
“Penso em todos aqueles que se sentaram um dia comigo à mesa”,
e aqui estão ao nosso alcance, dentro das terras ruins,
como cápsulas que se tomam devagar, sem rituais menores ou maiores,
sem nada mais que um vão de escada no corpo, um rogo
de quem se pensa vulgar,
uma água decomposta numa jarra sem flores,
que do nada haverão de ressuscitar:
essa a mão que me procura e se entrega, essa a presença
e limite que precisas para tudo em tudo tocar!

Estica a tua mão,
deixa que a tua unha lascada
fóssil asa de estrada,
faça a ponte da margem nenhuma
só para que os teus
possam tocar os meus dedos,
cotos segredos de quase nada.
E entretanto,

se esticares um pouco mais a tua,
tatuada palavra na mão, estou
estarei aqui.

Outubro [2009-10], 28

[breve aparte: para onde transporto em forma de verso “Penso em todos aqueles que se sentaram um dia comigo à mesa”, cito uma breve parte dum parágrafo de João de Melo, da Autópsia dum Mar em Ruínas]

|imagem: reprodução de (?), Brad Holland|

Björk

2011-04-19T01:19:00.000+01:00

Aos poucos, e entretanto
na cada ruga do vocábulo,
lágrima feiticeira
inversa e revolta, apenas poesia
na parte de dentro do sopro da mão,
o borrão de tinta negra
quebradiça, em cada volta
do todo o dia, chama
e evidência do fonema.

Inacabado o amuleto,
quebrada a equação
lá dentro, portanto
e enquanto houver um vento extraviado,
na terra que haveremos por espinho
o ventre voo
a corrente do ar
amarrada na bússola do peito,
aos poucos
haveremos por casa, a arca velha de navegar
a circunferência, esfera do poema,
arco, porta e postigo, a sina
dum feiticeiro vocábulo.

Aos poucos, aos que ficam
e guardam serenos
as sobras dum pouco do brilho
parede de fantasia, agitada vela,
enorme no céu, já brilhante
na diurna casa amarela,
pedra da pedra, restante
de cada coração terreno,
a cada ruga serena do ar
que se agita, aguaceiro movediço
a esses, o todo o passo do caminho
por herança.

A esses,
não saberemos como escrever a nuvem
nem como tomar o pulso do mar,
medir a raiz do tempo primeiro
ou da palavra vulgar, o canto
o sobejo lugar de cada dança,
ou de como a noite se faz dia,
e do dia, um feiticeiro
rascunho do vocábulo,
a cada ruga da palavra
a mão aberta em poema,
serena feitiçaria.

Abril 2011, 19

|imagem: da imagem reproduzida, aporei os devidos créditos assim que saiba a quem os atribuir|

E a palavra é densa e nos fere (reeditado)

2011-04-17T17:44:00.003+01:00

A Orides Fontela, Singela Homenagem

In Memoriam,

Estranhas armas, essas,
Pedaço poeta de gente:
Uma caneta, pedaço de tinta
Permanente,
Meia folha de papel
Pardo ou alvo,
Uma janela ou grinalda,
Um anjo sem asas, no espaço.
Estranhas armas, estas;
Não me as peças,
Não tenho mais!

Estranha tinta, essa,
Que se compõe do corpo
Da gente:
Sangue ou seiva de rio,
Tanto faz,
Dedos, cinco, uma mão
Água mole, aguardente
Pedra seca no meio da casa;
De onde, de quem esta asa?
[anjo perdido, abrigado
No meu mar salgado?]
Estranho ritmo, este, esta tinta,
Que esmorece, cresce
E grita! É corpo que tanto morre
Como ressuscita. E depois?
Não é assim a canção aflita
De quem dum verso
Compõe todo o universo
Compacto espaço?
Não sei, não escutei conselhos
De quem não sabe o que faço.
Sei que é estranha esta linha,
Este traço que me resta,
Estranha arma que não me traga,
Que não me amedronta,
Nem me repele! É esta, a ilusão
De quem flutua na escuridão
Do dia? Não sei!

Se existem facas canetas
Palavras em forma de armas
Estranhas, não deponho;
Não tenho mais palavras,
Por ora
- Para qualquer dúvida,
É favor entrar em contacto
Com o Poeta Permanente!

Janeiro 2010, 30

[aparte breve: o verso, o titulo deste texto, é retirado do poema de Orides Fontela, Fala]

|imagem: reprodução de (?), Agim Sulaj|

Dos Dois Hemisférios do Olhar

2011-04-15T23:44:00.000+01:00

No outro lado da rua,
onde a árvore construiu um coração
vai nascer um mundo mais,
por inteiro renovado, acabado de plantar,

E guardado, paralelamente,
[não, não é ilusão ou ponto de fuga!]
todo esse lugar que se remata em vento;
Foi todo construído,
peça a peça,
calmamente, para que se recolha
ao repouso do meu olhar,
como inventário maior
de tudo o que trago cá dentro,
que não sei já,
se fingo ou invento.

Por um momento,
há, no outro lado da rua,
o mais valioso e descarnado canto,
um quase fogo na praça.

Dum arco da flor inventada
pelos dois hemisférios do olhar,
há uma cicatriz que sobra
nas duas faces, do cada rosto do dia,
e uma rosa quase mar,
das águas que se reclamam,
num momento só
num pouco da côdea do vento.
Ao repouso do pouco lugar,
no outro lado da estrada,
um quase nada, uma linha no espaço
como estrela que brilha já adormecida
[há quem lhe chame o teatro da vida]
dobra e inventário do tempo, acaso
dum mundo mais, que se traz recolhido
cá dentro,

E no outro lado da rua
há quem reclame o primeiro mistério,
há quem guarde a tinta
do mundo,
num olhar,
e o movimento da onda no tanto mar.
E eu, por meu, por vezes
no relativo hemisfério, sul ou norte
bússola de azar ou sorte,
do que tenho no coração por teorema,
guardo por um momento mais,
reflexo, sombra ou dentro da mão
o vento, e das duas metades do tempo,
a casa da renda
do que me sobra do momento.

Abril 2011, 15

[breve aparte: a primeira versão deste texto, surgiu há uns dias em forma de improviso sobre um olhar, uma foto em particular, da Lara Amaral; se o anterior já lhe pertencia, este nem o preciso de dedicar por lhe pertencer duplamente… sempre, com incondicional admiração e amizade!]

|imagem: reprodução de (?), Vladimir Djuncic|

Anemografia Simples (reeditado)

2011-04-14T13:50:00.000+01:00

“É dificil não amar a vida

Mesmo explorado pelos outros homens

É absurdo achar mais realidade na lei que nas estrelas

Sou poeta irrevogavelmente.”

In Manhã, Murilo Mendes

Peço ao meu vento austro
Que não tome ou torne, esta mão
Este osso que a sustenta,
Em ferro velho;
É-me distante, fundamental!
Não é só movimento, tinta e sangue
- É casco de navio em estaleiro abandonado,
É pormenorizada narração dos ventos,
Uma espécie de conjuntos de nadas, formados
Na forma dos simples ventos,
Singular tapeçaria em movimento.

Peço ao meu guarda-vento, vento contrário,
Bordado de papel aéreo,
Que não me diste das letras de molde,
Das letras de mão, de mãos minhas quase impuras
- Entendo que no mundo o poema primeiro
É a sagrada escritura, mas mais haverão,
Determinados pela incerteza do que consta no livro
Da narrativa em branco, o oitavo dia da criação.

Peço ao meu humano sangue em tinta, austero,
Que não tome ou torne, esta mão
Incapaz de entender mais além, ainda, a ortografia do mundo.
No meu principio, também há um verbo,
Um tempo, um instante, uma metáfora geografia.
- Não peças, insensível coração apartado,
Que esta a minha mão abandone, por tua solitária vontade.

Há mais mundo dentro do meu! Não me impeças,
A descrição simples dos ventos que me atravessam:
Eles, a existirem, existem!
Eles, a atapetarem o que em mim insiste,
São ventos abinícios, o meu espírito,
Ou se melhor vos aprouver, a minha verdade!

Não me impeças, basta!
Se for esta palavra terra em terra infértil,
Paciência! Tentei o que nunca imaginaste…

Janeiro 2010, 26

|imagem: reprodução de Airplanes and Undertow(?), Maggie Hasbrouck|

Itajaí, Doze de Abril às Oito em Ponto

2011-04-12T20:00:00.027+01:00

Para a Marlene Edir Severino, conquistadora de mundos

E hoje, “um” que é muito mais!

Além do mais além
no inverso confim da palavra
onde tão somente,
o que nos pertence, aqui,
no lugar fronteiro
de ti, na parte de qualquer
hemisfério, mais além e
porque definido e assente,
declarado que fica, que
há uma terra plana,
misterioso planisfério
talvez,
a outra terra esta, a parte
duma gota densa e plena
dum rio perfeito,
o projecto do filho
esperado há tanto
neste oceano.
Rematada magia,
[quase diria que]
imaginada e acontecida plana,
o plano, o livro, a tinta
o signo meu sem mistério
onde tão somente,
converto em ponto imaginário
o além do mais, além mar
além cais, aqui
apeadeiro verso universal,
além do mais além,
do que tenho deste mundo
e nem mais um muro, entre
o aqui, além do meu quintal,

No lugar onde pouca é
a distância do tanto mar
tanto ponto de ir e chegar,
aqui, dentro também
sou travessia, a toda a noite e
o dia,
o tronco de livro que reclama
a urgência por palavra,
na certeza de que a prova existe,
nesse o meu único país, e aí
sou livro:
- Em qualquer lugar, uma terra plana
aquarela, tela e pó de estrela ou giz
o além do mais além,
no mais inclinado tecto do céu,
se perto ou longe, tão profundo
do quanto na linha imaginária
se escreve em tons tinta permanente
que a tanta terra, mar e gente,
a tanta distância não me fez refém!
É aqui, aí, em toda a parte
em qualquer astro por sinal
que dentro, quase confim
é além do mais além
a raiz do mundo, ou seja
aqui, agora,
o ponto e traço do meu tecido,
no além do mais além, aqui
o urgente além do meu quintal.

Abril 2011, 7

[breve aparte: em Itajaí, a Capital do meu pequeno Universo, hoje... daqui a nada com a Marlene Edir Severino]

|imagem: reprodução de trabalho de Marlene Edir Severino|

horizonte nº 9

2011-04-10T11:42:00.000+01:00

“I am the mother of all living and

my love is poured out on earth.

I am the beauty of the green earth,

The white moon among the stars,

And the mystery of the waters,

And the desire in the heart of woman.”

de The Charge of the Godess

(em Universal Mother, Sinéad O’Connor)

Vou aprender a ler
no atento escutar,
o nascer do raio
em tudo semelhante
ao astro do dia,
na sua primeira luz,
o corpo inteiro
e pela linha guia, um veio
na palma
na rude linha da vida
de onde me trazes para dentro da mão.

Vou aprender a ler,
ao de leve no toque, onde
saberei as linhas do horizonte
e isso basta-me!

Vou recolher a letra
tingida dentro do peito,
onde bate brusco, o robusto
tão pequeno grão da terra
o poro da pele do mundo
em todo o livro que nasce velho,
na alma
na rude linha da vida
de onde mundos meus se fazem chão.

Vou entender da tinta
que separa a margem do mar,
a asa que se fez anjo na espuma
da onda, e da onda maré,
vou construir um mar, por vezes oceano,
mais um rio sinuoso, em mim
onde o alçado da tempestade
se acalma,
na rude linha da vida
de onde o mar cavado me fez casa,

E chama,
ardente vocábulo que me aparta o espinho
da rosa, dos ventos na branca asa
que em tudo semelhante,
ao astro, resto do rudimentar momento.
E do ventre, invento o poema
a poalha
que de rasto de estrela se fez semente,
o elemento que
na rude linha do termo,
aprendeu do destino cartografado, o vivo coração.

Vai o meu corpo desenhar um pássaro
que apartará de mim todo o vento,
que não seja sopro de cristal, cartografado dentro
do corpo do mundo, em dança errante
na linha guia, membrana e mapa
a vela, resto de estrela.
E do ar que em mim se ateia,
na palma
na rude linha eterna,
de onde o nada do dia, renasce, acontece,

Vou aprender o fragmento
que me sobra do rascunho original,
útero que me habita por elemento,
do todo em mim por terra plena,
a derme do mundo que de meus braços se faz mãe,
e isso, por tanto quanto sei e sinto,
basta-me!

Março 2011, 9

[texto inspirado na fotografia que se reproduz, trabalho de Catharina Suleiman, cujos direitos detém completamente]

[breve aparte: uma vez mais, mas a titulo excepcional, trago do Um horizonte nunca é definitivo, um texto, este texto tão particularmente grato, por todos os motivos do mundo e mais algum que agora pode não me ocorrer…]

Dos silêncios desiguais

2011-04-07T20:32:00.009+01:00

Para Javier Sicilia

«Sólo tengo al mundo por el silencio de los justos.

Sólo por tu silencio y por mi silencio.»

Javier Sicilia

Vai, toma do caminho uma pedra
e guarda-a, como fundo do peito
como fundo da casa, do mar
que fazes de molde em ti e
abriga-a na luz, retira-a de dentro
como a água salgada
na foz é fronteira
onde o silêncio se faz grito,
até porque

não existem no mundo dois silêncios iguais,
nem ventos que sobejados
no coração que tendo batido as vezes demais,
se refaçam por janela do mundo
se por moldura são os recolhidos
na mão, os poucos vidros quebrados.

Fica, onde muda ficou, dentro da estrela
a mais desbotada madrugada, escura e fundo
na magoada dobra da asa, que sabia voar,
voando,
desde o lugar mais além, até aqui,
ao grão terreno mais distante.
Agora, murcha dentro do peito,
fica solta a pedra
onde a poesia já não é dentro de ti,
até porque

não existem no mundo dois silêncios iguais.
Já são versos demais para o homem, que antes
guardador do mar adentro da ilha cansada,
e pelo que dentro da sombra
vai agora por esse caminho adiante,
gravando na pedra, fronteira da forma de gente,
que parecendo não haver na terra ainda a dor demais
ainda tenha teu irmão que inventar uma diferente.
uma pedra,
uma porta dourada,
fechada pelos tempos,
deste tempo que já foi ventre, e agora
desfeito, resta pedra de sal.

Guarda, a sobra da palavra incendiada,
uma pedra,
uma porta dourada,
enferrujada pelos tempos,
deste tempo que já foi ventre,
e agora tão desfeita,
renascida em pedra de sal, já não é
a sílaba, o vocábulo, a tinta que resta.
É a sombra que fraqueja, e
dignos são os silêncios da palavra demais.

Março 2011, 7

[breve aparte: este texto, acontecido porque é o mundo que empobrece sempre que se cala um poeta, é motivado tristemente pela morte do filho do Poeta Mexicano Javier Sicilia e pela sua decisão de abandonar o mundo da poesia e dadas as circunstâncias decidiu que “O mundo já não é digno da palavra, não posso escrever mais poesia... A poesia já não existe em mim”, como escreve no seu último poema. O mundo fica mais pobre... por todos os motivos que envolvem esta decisão do Poeta; emudeço!]

|imagem: reprodução de (?), Peter Rotter|

AéreoCardioGrama (reeditado)

2011-04-06T19:53:00.000+01:00

Quando aprender a gravar uma palavra
Dentro da pele,
Como fio de urdume e trama
Adormecida na sombra em membrana
Da textura do linho antigo
Ou como pobre gramática do mundo,
O todo em mim,
Conciliará o sono
De acordo com o complexo
Médio tempo solar.

Nem número cardinal, nem ar,
Nem leitura do códice manuscrito:
- Nada é meu,
Tudo é emprestado!

A matriz da letra pertence
Às velhas sementeiras do mundo,
Primitivo bodo da vida,
Frontão curvo nas quatro faces,
Navio sem esfera nem cata-vento,
Armadura sem pilastra ou coluna.
O corpo do mundo é Claustro,
Abissínia Arcada Assente
No contraste dum livro escondido,
Mas para o caso, é irrelevante...

Na minha mão página branca de algodão,
[Adiada pelo Sul iluminado,]
Se aprender onde a palavra,
Quero ser apenas um vulgar
Construtor de infinitos, sem projecto
Nem planta aprovada.
Quero construir canhões de granizo
E trovoada. Quero uma biblioteca
Inteira de manuais de instruções
Para entender o claramente
O que dizemos quando não dizemos nada.
E do que resta
Dos mapas claros de fogos e cinzas,
Fragmentos da obra abandonada,
Apenas mais uma noite,
Para os entender.

Se aprender onde a palavra,
Quero aprender a roubar um Outono.
E todas as lições de geografia,
Mesmo que da mais vulgar, basta-me saber
Como se constrói um castelo de areia,
De restos de palavras que no fundo da maré
Se deixaram ao abandono! - Ou melhor,
Como se constrói um pedaço de céu
Dentro da linha da mão e do dia.
Sei que é irrelevante, mas é a própria vida!

Quando aprender a caligrafia do vento,
Dentro dum tempo que digo meu,
Dentro da pedra que me adormeceu,
Então começo agora a letra e depois
A palavra! Mas espero discernir o
Caminho. Começo pela mais simples,
Até porque nenhuma é minha pertença,
Todas são emprestadas!

Março 2010, 19

|imagem: reprodução de (?), Mark Rothko|

Estorvo e Bússola

2011-04-03T18:36:00.000+01:00

Tão longe do mapa do mundo, por placa de argila,
e da mesma distância onde a muralha se faz fenda,
essa raiz que dentro do peito, por atalho
se fez forma,
e da mesma forma o tanto estorvo,
resgato como sei, por escrito ou invenção,
ao vento, ao acontecido estorvo coração, a bússola exacta
a matriz,
dum estranho céu,
a menor porção da hipótese do corpo que trago por país.

Se tão perto, por sulco imperfeito que se refaz no peito,
essa raiz e apeadeiro, acontecido despertar
é o pouco do instante, do tosco tecido que de tanto se remendar
já se adivinha, então
como uma sílaba, de dentro extraviada
recolhida e lançada,
tão longe, no rude mapa que me grava no mundo
como asa ou raiz,
como um pouco de sopro que a qualquer momento
aguardo no acontecer duma toda tempestade,

de dentro
do estorvo coração, quase máquina de escrever
o que do mundo quero, haverei como resguardado,
o pouco de pouca herança.

É quase nada, é tanto, é estranho:
- Na verdade, o que me resta,
o que do pouco tenho,
o que traz meu corpo vestido, é tão somente
o que dentro, como um remendo no tecido ou
como a bússola diurna do aprendiz,
trago e sou, ou seja,
o que guardo no peito como raiz.

Abril 2011, 3

|imagem: reprodução de (?), Michael Borremans|

Refúgio em Corpo Ruim

2011-04-01T01:24:00.000+01:00

«Tudo é visível e tudo é ilusório,

tudo está perto e tudo é intocável.»

Octávio Paz

Talvez,
e se soubesse que de dentro, das dores do vento
que em mim são a cinza em chão espalhada, um quase nada
dentro da mão que se adormece cruzada sobre o peito,
sempre tão provisório e finito, o refúgio dentro do corpo desajeitado,
então, talvez que procurasse uma estrela onde adormecer.

E talvez,
se soubesse como dizer uma palavra, reescrever o fundo
do mar, os troncos dum breve céu, os livros dum fogo por arder
e da poeira, as entranhas do que foi por um dia a minha raiz
tomada profunda, talvez uma forma de dizer o meu abrigo corpo ruim,
então, soubesse do grão da terra e nele me pousasse, por certo.

Tudo acontece como nuvem clara,
dura tempestade em mim,
como tudo se pretendeu noite escura
amarelecida folha que se aguarda, talvez,
na intocável distância do que se guarda
por fim, o que talvez distará
do pouco mais adiante, o que foi e será,
o mais além deste meu refúgio improvisado.

Março 2011, 31

|imagem: reprodução de (?), Cármen Guedez|

Finito Quebrado

2011-03-29T16:18:00.000+01:00

Para Elisa Alcántar Cereceda, com admiração

Quem tomará da passagem
do vestígio inquieto, o trajecto
da límpida voz
que deserta
procura no pouco espaço,
o que para além do mais adiante silêncio
o que de finito se aquieta
e se move
na cauda flamejante que nos traz a gasta
maré, agitada desde sempre e até ao fim,
desde que o mundo se fez mapa?

De quem a voz reflexa que o reclama,
ao poema, ao sinal, ao signo concreto
à carta de marear, ao tanto finito
quebrado no tanto navegar?

Quem tomará da linha incerta,
o rio dos rios que no corpo se fez livro
e sangue do dia repousado no calendário
carne na carne, esculpido se fosse, o objecto
a letra, no tempo em relógio do sol
da corda, o fio, os nós?

De quem a cicatriz em cinza
no rosto enrugado do tanto mar salgado,
infinda margem do horizonte,
desajeitado traço de quem dos montes
fez mares, e dos homens as pontes
as palavras de passagem, os vestígios
inquietos, os tantos quantos os cantos da terra?

Quem recolherá do mar a margem,
o traço azul que depositei numa frágil garrafa
por mensagem, o finito possível,
o que da palavra que habito,
o que para além da voz que me contorna o ar
se faz sussurro, chamamento, um grito,
o meu suficiente corpo adentro?

Tenho-o por tantos finitos,
aos voos do Sul, do onde fui e estarei
ao tão quebrado, o meu tanto mar,
onde tento ser e sou.

Março 2011, 28

|imagem: reprodução de Surrender to Serenity(?), Nancy Eckels|

De Improviso

2011-03-28T14:19:00.006+01:00

Para a Adriana Bandeira

O momento,
do momento que se traz cá dentro
como um lume que não se apagou,
como o retrato repentino
da gente que nos ficou no peito,
gaiola em desajeito
de folha e arame improvisado,
como horizonte de mar que se acontece preso ao céu.

E sem preparo
invento, do instante
o tanto ou quanto só,
cheio do que a memória guardou
no rio de dentro,
na margem do forte tambor aluvião.

E de súbito, o momento
do momento que em forma de gente restou
antes ou depois,
do mínimo espaço
do tempo,
do vento vago que se arruma cá dentro,
resto de momento que em mim trago
como brasa dum lume que não se apagou.

Dum gesto, um momento
um passo que trago do levante,
que fica,
dentro do tudo o que me basta, agora
e do instante,
agora, do pouco eu
que invento
ou improviso,
de todo meu passo
futuro e passado,
a gasta pedra onde
em sangue,
também sou letra, momento meu
onde me teimo ficar inscrito,
como mínimo espaço do tempo que me divide,
resgate urgente
do pouco,
pouco do mundo, de repente.

E quem diria que
aqui, ali, mais adiante
no peito, no rio breve, na palavra,
dentro do lume que não se apaga
cá dentro, afinal
também há gente?

Março 2011, 27

[breve aparte: o original deste “improviso” surge assim, tão de repente, na caixa de comentários num post da Adriana Bandeira, numa versão menos elaborada, e aqui ligeiramente alterada, mas orientada pelo mesmo principio… apenas em passo, caminho um pouco diferente, porque o principio e fim continuam inalterados: estas poucas palavras meio desalinhadas (ou alinhadas, conforme a perspectiva), pertencem à Adriana Bandeira, ainda que saídas de minha mão.]

|imagem: reprodução de Francine Van Hove|

Do Branco, Branco Alma

2011-03-25T14:04:00.005Z

Acorda raiz,
acorda pela terra adentro
no vago vão eixo da terra,
em branco, branco alma da folha de papel
rascunho de vento e verso
contra o verso,
e chama
a quem arde como quente carvão,
pelos todos os meus nomes
dentro da raiz.

Acorda,
a mais da metade do céu
acorda as plenas metades do dia,
as claras cinzas, feitos fragmentos fugidios
os quase brancos, brancos reinos espalhados na pele
do quase todo canto do chão de que fizemos mapa,
a alma e luz
que acordam terra adentro,
lavrados no passo como meu país,
o meu, o teu
a mais da metade do poema que o corpo,
o todo o corpo traz,
dentro da mão como raiz,

E de acordo, e
pela concordada a voz dos quatro ventos
do anjo, branco alma
acordará a primeira letra
[ainda hoje, antes do meio-dia!]
pelo chão derramado
pelos todos os nomes escritos
lavrados
dentro da raiz.

Março 2011, 21

[breve aparte: texto anteriormente editado no blog colectivo O Gato da Odete]

|imagem: reprodução de (?9, HFFK|

horizonte nº 6

2011-03-23T18:09:00.003Z

Para Marcelo Buainain, com estima e admiração

As poucas margens e juncos que me separam do mundo
pertencem-me, como às águas primeiras,
aos sagrados ribeiros do ribeiro que me percorre o corpo,
como as cinzas que me sopram os mistérios onde vou adormecer.

Eu um só, trago dentro,
os muitos ventos que se escrevem dentro da terra
como traços contínuos germinados nascentes,
as nuas chuvas que compõem mares inteiros, que em mim
trago, alma, carne e osso dum mar que nunca morre.

Eu um só, trago dentro
cânticos da pedra, o canto do chão de todos os rios primeiros
salpicados nas pálidas folhas que serviram de manual ao mundo,
restos e compasso da ilha dos quatro rios, um espelho
de água, espalhado em cada átomo meu já concreto,
corpo e signo da casa inacabada, eu um só.

As poucas margens e juncos que me separam do mundo,
pertencem-me, enquanto o astro dormita na madrugada,
e em mim, um só, o pouco traço adiado pela mão do homem,
esse mau adivinho que não se sabe compor sombra entre o tudo e o nada.

Março 2011, 16

[texto inspirado na foto de Marcelo Buainain, que muito gentilmente autorizou a reprodução]

[breve aparte: excepcionalmente, este texto que edito, faço-o nos meus dois blogs de poesia em simultâneo, os quais aparentemente não fazem sentido por se haverem separado, mas ainda que autoria seja a mesma, a forma como existem e se acontecem, assentam numa ligeira diferença: na Barca dos Amantes, a palavra é prioritária e a imagem aparece sempre à posteriori, por norma um pouco antes de editar cada poema, ao qual dedico um pouco de tempo a pesquisar uma imagem para ilustrar, sem aparente “ligação” ao poema, o que o mais das vezes assim acontece; o inverso, acontece no Um horizonte nunca é definitivo, onde a palavra surge após a imagem, inspirada nela e por ela… e se o consigo, é uma questão à parte; tento-o, incondicionalmente, como sempre]

Panfleto

2011-03-21T21:03:00.013Z

Para Maria J. Saraiva, com estima e admiração

"Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores"

Ruy Belo

Foi erguida, numa destas manhãs
e sem que ninguém desse por nada,
o mastro, uma árvore improvável
um tanto abreviada, e todavia
segura e consistente,
projectada com a minúcia, os cuidados de arquitecto
há muito diplomado de poeta:
- Meia dúzia de traços quase rabisco,
(esta mão não sabe como inventar uma linha recta),
e duas
talvez três,
tábuas com caruncho, e como que para começar
uma verdadeira folha por copa, recolhida nos verdadeiros
mares de prata.

Da semente fez-se raiz em arabescos,
recolhidos rosa em tinta-da-china,
e duma mistura que prefiro manter secreta,
fez-se do vento uma asa,
pedra primeira, desta árvore erguida catedral,
tosco vocábulo, ponte primeira daqui até ao céu.

E do caule,
do caule delicado em tronco e regato do espaço,
recolhido da nuvem com os cuidados do visco,
do arado quase palavra
engastada na terra, e
rebuscada nas vésperas pelo cinzel,
do nada,
refez-se para o astuto voador
uma casa,
uma casa brejada por onde o vento passa,
inventada no tempo em que ainda não havia a luz
alumiando a noite de cada asa,
uma casa
a estranha estrofe maior,
uma árvore, o alto lugar
muito improvável, mas resistente,
como o barco poema mais concreto.

Dá trabalho, construir do nada
um céu, não duvido
uma árvore, é certo,
mas já podem pousar os pássaros,
neste lugar,
sem necessidade de lei ou decreto.

Março 2011, 21

|imagem: reprodução de imagem; BibliOdissey|

Os Rudes e Antigos Semeadores de Versos

2011-03-16T19:41:00.018Z

"un poema es una máquina para explicar el funcionamiento del mundo"

Martín López-Vega

Esta é a minha carta ao mundo e outra não sei,
nem receio descobrir na palma incerta, na mão
da letra a letra, o anjo rupestre que haverei de esculpir.

Nessa pedra sementeira de ventos e versos, na terra
folheada, o xisto dos mais rudes semeadores de nuvens
carregado e duro nó antigo, pé quebrado, o corpo índigo
que resgata os escombros de quem não teve medo de existir.

Estão todas as verdades à espera em todas as coisas,
na luz, de quem não teme o passo rude e sumido,
de quem sabe as chamas que nunca aprisionarão o poema

que no vento se semeia. De negro o osso, a cada letra por
aprendiz de peregrino dos lugares onde fez mundo seu assento,
grosseiro mocho que tomou o antigo semeador de versos
para inventar horizontes. Essa a dispensada letra e outra não sei!

Duma palavra à outra, o que digo desvanece-se em semente
e de todas as membranas da terra, o que solitário grão se fez gente
que não soube como remendar o tempo senão com o inteiro
verso, o derradeiro teorema e equação do tempo para explicar
humildemente, ao mundo, o equinócio e solstício do poema.
E desse, de todo o grande e inicial vocábulo que se teceu na terra
solta-se a mais áspera palavra, áspera construção da luz, diz-se
da que soube o semeador soltar da mão, em cada todo o dia.

Março 2011, 15

[breves apartes:

1. Os versos em itálico são tomados a versos alheios, nesta ordem de autoria: Emily Dickinson, Walt Whitman e Octávio Paz (Certeza)

2. Este texto, que não sobrevive sem um outro, (este para o qual redirecciono no Versos & Ideias) tem uma motivação muito particular, extraordinária: propus à Betina Moraes que a partir duma sugestão de título, alinhássemos espontaneamente e sem direcção ou orientação, a não ser o dito título, um texto poético a editar em simultâneo em cada um dos nossos blogs. A amizade e carinho que a Betina demonstrou neste particular superou em tudo o que podia esperar… estamos a editar em ao mesmo tempo, com um pequeno oceano a separar-nos, apenas… com a alegria de estarmos a juntar algures num ponto do Universo, a nossa vontade, mútua admiração e carinho!

E deste lado, eu sem palavra, sem fôlego, mas com toda a gratidão que se possa reclamar no mundo, envio um imenso e incondicional abraço, Betina!]

|imagem: reprodução de (?), Monique Passicot|

Pastor de Pedras

2011-03-14T13:30:00.007Z

Tenho um pequeno livro
de pedra,
escrivente e vidente,
risco e pó de estrelas
no peito em rebento,
livre por sobejo
por dentro
da mão,
como ardósia de raio
pouca migalha de trovão
e voz.

Tenho um pequeno livro
de pedra,
guardado na junta da muralha
cá dentro, como absoluta semente
do apoucado lume da vela
que aprumada guarda, todo o vento
que sinto e vejo
como se fora luz e escuridão
da estrela,
de bordo, do livro, ruga e pele
feito forma do mar e margem
em nós.

Tenho dentro da mão
as caligrafias dum céu
que me arde em flor
e os princípios para uma palavra sem fim:
- Inventei um pequeno livro
que ordeno e desalinho,
que gravo e guardo, o quanto
do quanto posso em mim,
risco e pó
da antiga estela,
semente de pedra,
e grão
do deserto que trago dentro da mão,
o corpo do livro
da pedra e vento
que a alisa e passa.
Brisa
é a minha pedra ainda em voz,
inventada no passo
perdido, como um livro
que tenho e trago,
dentro da mão folha de papel.

Leonardo B./Betina Moraes

Março 2011, 12

[breve aparte: este texto poético, tem uma pequena, uma grande particularidade para mim: não tem em exclusivo “a minha mão”, mas também, a de alguém que me é muito querido. Ao escrever antes de ontem o texto, optei por deixar em aberto o título e “desafiei” a Betina Moraes a intitula-lo, a qual tão pronta e gentilmente respondeu e neste caso reparto por inteiro o texto final, a quatro mãos, com a particularidade de nos separar um oceano, mas pela palavra, a proximidade é tanta quanto a distância dum singular abraço… este que o deixo, celebrando!

outro breve aparte: a imagem que reproduzo pertence a um artista mexicano, é tudo quanto sei… se alguém me ajudar a identificar, muito gostaria de creditar aquele trabalho.]

E atravessa o livro discretamente

2011-03-12T21:09:00.008Z

Para a Lou Vilela,
com amizade e admiração

Quem imaginaria
a viagem, a viagem oculta que discretamente
o livro
o livro reescrito dentro do livro, atravessa
adentro, nas palavras
renascidas em eclipse
como relíquias, do homem
no homem que resta cansado, em ruínas
no sobejo dum astro que não pretendia acontecer
uma vez mais, esta manhã,
nesta manhã de cinzas
acontecida pela combinação do homem
recomposto no retrato, nas linhas que descreveram
o principio, arco, horizonte
do que no mundo se escreveu
como retrato do escritor.

Já que é a própria vida,
quem imaginaria
a viagem,
a terra como argila do poema
a pedra solta que se espalha pela folha,
discretamente,
como quem chama ao dia
aos seus muitos instrumentos, astrolábios
artefactos do corpo que já não se recorda,
não se acalma, nem se amotina
mas acorda, e se prediz
na plena linha do horizonte que todos os dias se refaz,
discretamente.

E de repente a música pára,
E num impulso, numa falha, num pássaro imprevisto
quem imaginaria que da combinação do homem
aconteceu um dia mais,
assim, tão de repente?

Março 2011, 9

[breve aparte: este texto poético foi editado anteriormente no blog colectivo O Gato da Odete]

|imagem: reprodução de (?), Fernanda Veron|

Acorda o Universo, Abre a Tabacaria

2011-03-11T17:27:00.026Z

Aos que procuram, porque…

«Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.»

de Tabacaria, Álvaro de Campos, 1928

A Tabacaria, Fernando, foi encerrada
por quem me diz
que sabe,
o como,
o quando,
o quanto vou ser feliz,
ou seja,
o quanto que sei já não está certo,
o quanto que quero já não me diz
respeito,
e tanto dá se já não sou longe
nem tão pouco perto, e se desperto
sou um tanto que já não me diz respeito;
fecharam a Tabacaria, Fernando,
dizem, e assim seja!

Pouco importa se definho,
ou se até sorrio com desdém,
há muito que sou feliz por decreto
e à parte disso
ainda não foi descoberto
o que trago cá dentro como
um eu, eu forçado, quase refém:
- Isso é arqueologia,
é manobra de diversão, um aviso
uma ordem de despejo
[há até quem diga que é mania
ou a mais pura falta de juízo]
para tudo o que fui, vasculhei e descobri,
mas que pela letra da lei não sou
nem tenho direito, eu
a ser aquele quem já fui.

Aqui já não sou, Fernando:
- Fecharam-nos a Tabacaria!

À parte disso,
confesso,
já tive, noutros tempos, os restos dos
sonhos, dos astros, e até do mundo,
de mim
um tosco todo,
e para ser mais preciso, agora
só queria reaprender um sorriso,
um começo.
Não tenho paciência para o alfarrábio
que tenho que decorar,
antes de aprender, sequer
como haverei todos os dias
de saber como por um pé no chão.
Do pouco que entendo,
do pouco que respiro,
do pouco que me contenta,
tenho um nó que não desata:
- Peço lume, um isqueiro
logo me dizem que fumar mata,
peço sol,
logo me predizem mais uma doença,
peço sossego, logo me chamam para uma mudança
[eu sei, confesso: o progresso devia ser a minha crença!]
mas esse que não sou, não tenho, nem reclamo
esse em que nem sou tido ou achado,
entre o vazio e o pleno, a cada instante mais
encolhido e precário, entre o tanto que não adivinho,
nem quero,
sinto-me cada dia mais pequeno.
[eu sei, confesso: sem ambição de tudo ter, sou um incapaz!]
E este, aquele, aqueloutro, estes quantos poucos
já só reclamam um pouco da velha tabacaria,
um livro por desfolhar,
um medo que há-de vir,
uma vontade gritar ou apenas rir,
só por rir,
e até mais ver, apenas existir,
o tanto que pouco que quanto
que seja:
- A tristeza de haver em mim um refém
já me sobeja.

Do pouco que sei, do que serei,
se sou eu que estou onde não estarei,
se estou errado,
ou é o astro que nasce noutro lado,
tanto faz, é plano finito:
- Quero de volta o dia inteiro, Fernando,
enfraquecemos aos poucos de tanto nevoeiro.
Ás cansadas, nos desgastamos
no pensar que um passo parado
também é ir andando,
e que no ar que respiro e mais me convém
há um plano concreto,
alquímico, preciso, mas secreto,
e que bem vistas as cláusulas,
o deve e o haver que me tem por destino,
essas contas de ser gente, na soma
não me servem para nada.
O que me importa, Fernando,
É que a tua Tabacaria foi encerrada
por quem me diz,
que sabe,
o onde,
o quanto,
o quando vou ser feliz,
ou seja,
que aquilo que nem sei
nem sonho, é a grande proporção
do que mais me convém.

Enquanto isso,
o quanto que sei, quero de volta;
É incerto, eu sei.
Mas o quanto que quero
ou mesmo o contrário,
é nada,
e pertence-me por inteiro,
é a minha pouca parte do dia, e
por mim, para mim
quero-a de volta.

Acende o cigarro, Fernando,
Fecharam a Tabacaria!
Acorda a manhã inteira, acorda o Universo:
- Quero-o de volta!

Março 2011, 12

[breve aparte: as palavras em itálico, são tomadas ao próprio Tabacaria, que não é necessária qualquer recomendação… já o lemos ou vivemos, pelo menos uma vez na vida.]

|imagem: reprodução de (?), Anthony Scullion|

E o livro atravessou discretamente...

2011-03-09T15:10:00.000Z

"Quem imaginaria
a viagem, a viagem oculta que discretamente
o livro
o livro reescrito dentro do livro, atravessa
adentro, nas palavras..."

(...este texto, E atravessa o livro discretamente, continua n'O Gato da Odete, onde inicio hoje a minha participação...)

Lapso

2011-03-06T00:50:00.000Z

A mínima diferença,
entre uma palavra e um sismo,
está na entoação;
uma é nuvem, o outro trovão
uma é letra, o outro, abismo mínimo
de quem se habituou a respirar.

A mínima diferença
entre a palavra e um sismo
pode-se também encontrar na raiz;
na mão fechada onde se esconde uma cicatriz
o sopro que não sara por intento,
ainda que aprendiz e vento de peregrino,
refeito e por inteiro
abro as mãos
e por defeito me adormece um horizonte,
e do sismo, da parte que está dentro,
pode-se dizer que é palavra,
ou dito doutra forma,
um instrumento de enorme precisão.

Março 2011, 4

|imagem: reprodução de (?), Sagim|

Da Casa (reeditado)

2011-03-04T13:18:00.000Z

Às vezes demoro-me lá em cima
Tão intacto quanto o tempo
Que me detém, sustido
Pelo nó aperto, volta de salteador que me une mãos e pés
Ao corpo que me reveste.

Às vezes, atento
Enquanto esgravato
Esse rudimentar pedaço de matéria a que chamamos
Estrela e tecto luar,
No tanto tempo ínfimo
Que a estrela pendente e intrometida
Muito lá em cima,
No quarto de universo onde mais nada se vê,
Brilha de modos inconstantes
Por sobre as águas revoltas pela mão que penso
Anónima, mas na luz, a minha.

Então, às vezes,
Há uma estrela que me reclama
Onde me ignoro ou não existo,
Por clara oposição ou indiferença
Ao impossível recomeço:
O todo é a parte impensável no barco da madrugada.
Ou o todo não fosse uma nocturna nascente!
Sem céu onde se aconteça
Ou sem passo tropeço, o todo
É coisa que não serve para nada!

E então, dizia, há vezes
Que me demoro lá em cima,
Muito tempo, este corpo navio em mau estado,
Sem roda de proa ou cambota,
Nem quarto braço, cinta ou cadaste,
Tabuado apenas por destino.
Este corpo, ramo para costado e convés,
Semente aparte de equador
Meridiano ou constelação:
- Às vezes, demoro-me, lá em cima
Sem aparente razão.
Finjo e fujo e salto em voo,
Como ilha incrustada ilusão
Neste corpo inverso.
Quero lá saber de tudo o resto:

Lá em cima, eu sou!

E por isso, às vezes me demoro,
Sóbrio e quase inteiro,
Dentro dessa casa que me reveste,
Sem telhas, tijolos ou estrado:
Lá em cima, tão-somente sou,
Existo onde me acreditava impensável.
Improvável, sinto, nem que seja
Por saber o céu
Não com berço último
Mas meu corpo primeiro.

Às vezes, perto do vento que sopra ao redor
Daquela estrela,
(Aquela! Conseguem ver?),
Parece crendice, mas muito para além do que possa parecer,
Sinto-me inteiro!

Julho 2010, 16

|imagem: reprodução de (?), Jarek Kubicki|

O Dezembro em Cinzas ou Ode Breve a Chet Baker (reeditado)

2011-02-27T20:45:00.010Z

Em vão me demoro a soletrar

O alfabeto do mundo

Antes que o Improvisador possa recolher os ornamentos,
As cinzas que restam do estaleiro,
Do retábulo do tempo, escondido Dezembro,
Haverá um sábio quase devoto
Na arqueologia do sublime,
E um matemático que se alimenta em segredo
De nuvens falsas, molde noroeste
De bom presságio, molde e esquadro,
E cansados do mundo inteiro,
Repousarão a noite longa e fria
Da geada Janeiro, algures dentro
Dum detalhe perdido no vento,
No mundo ao invés, no mar,
No ouvido e martelo, no mar adentro.

Preciso de escrever cingindo-me a um risco

Sobre o livro do horizonte.

Desenhar o milagre desses dias

Até no mais quedo instante.
As cinzas que restam dum calendário errante,
Que por vezes rege o cosmos, é ar
É traço, é chave, é nota demorada
É pedaço de eixo de mundo, quase em harmonia,
No discurso complexo, frágil
Equilíbrio da antiga palavra do mundo,
Impossível mosaico em labirinto
Sem contorno, tardio jardim devagar.
A Tabacaria há muito encerrada
[alguma vez chegaria o seu dia!],
É milagre alquimista de tão fácil,
Conquistado o segredo do profundo,
O que se guarda na aba do casaco coçado
De um anjo de asa partida
- Dentro do piano há voz tardia,
Há um pedaço de criação, já sem ventre,
Há explicação de pedra, na passagem
Do tempo. Há vento sibilo e água torta
Dentro dum canto triste. “Desta vez, apenas,
O sonho está dentro de mim”, piano e voz,
Árvore inicial, perfume de mastro
Que ilumina por dentro da terra,
Todos os astros, segundos,
Alma, minério composto da sublime casa.
[Ancorada no barro, onde se esconde
A tua restante asa?]

Desenhar o milagre desses dias (…)

São só signos que nunca li bem,

Que ainda não consigo anotar em meu caderno.

Chegada aos tempos em tempos de desordem,
Pode a melodia das cinzas, já sem rubor
Compor, como antigamente, uma nota, um traço
Uma constelação, um pedaço de madeira,
Um breve trecho da história mais remota,
De qualquer ínfimo que seja, do
Resto, do que sobeja duma velha canção de amor?
De todos os astros dos astros, do ano,
Pode algum mais breve, acontecer na tecla do
Piano, mesmo que desafinado e gasto de cor?

Quanto eu queria ao menos um instante

Que guiados pela luz mais constante
Pudessem arqueólogos e matemáticos, com ares
E dons de sapiência, recuperar à autópsia do tempo
Apenas mais um momento, uma breve nota, só
Fosse ela qual fosse, um sol embalsamado, talvez…
- Um jarro e copo de vento, um cigarro suave quente,
Um sono na mesa, um segredo só por cinza, cinzento,
Deixado num espaldar de cadeira, derradeiro,
Um livro com palavras em raiz, quase rebento,
Um metrónomo sem concerto, urgente,
De uma só vez, uma nota só, contratempo
Contraforte e fortes mares de guarda,
Em jusante.
Ao menos por um instante, como quem diz,
Fistores sábios ou génios ignorantes,
Possam nesse exame de mar dissecado,
Dizer como quem diz. “Em que nota, em que sinal
A nota humana se condiz?”

Fevereiro 2010, 1

|versos interiores, de Eugénio Montejo, de Alfabeto do Mundo|

|imagem: reprodução de (?), Mark Johnston|

Obstáculo

2011-02-26T11:44:00.000Z

Acesa a mínima luz,
procuremos nos mapas que fixam as estrelas aos seus lugares,
a parte mais nocturna
a que temos por mais longa,
aquela onde nasce presságio nesta insónia,
como se houvesse no silêncio um mínimo da alma
um pequeno reflexo
um pequeno nada ancorado
dentro do nada,
que acontece sempre que o silêncio não dá sinais que o mundo ainda existe.

Fevereiro 2011, 26

|imagem: reprodução de (?), Kelly Louise Judd|

O Ténue Infinito (reeditado)

2011-02-24T16:37:00.000Z

Sobra do sinal que se aprofunda, na voz, um detalhe somente
Da noite, negro rubor, dança breve do olhar que no ténue infinito
Dança em forma de grito. Duma parte em sombra o quase nada,
De uma falha breve, um detalhe somente, sulco de voz humana,
E do que resta, a sépia poesia, transfusão de medula em letra óssea;
É ofício, é tanto num só nada.
É sussurro proceloso, mar em escada.

- Peçam-lhe uma sombra, uma palavra, um tronco de árvore enxertada
Ao homem que toma o exercício do mundo numa só palavra,
E do que sobra do sinal de lume apagado por um mestre fingidor,
Se fará da palavra coprólita e imunda, luz da luz tosca e ténue
O brilho efémero do tempo, segundo. Ténue,
Infinito, faísca de poema arenário na chaga do mundo.
Palavra gémea em grito.

Janeiro 2010, 16

|imagem: reprodução de (?), Mary Ellen Bartley|

A Voz Subterrânea para Tigran Hamasyan

2011-02-18T16:17:00.000Z

Se me chamares à tua mesa, atenta
nos tantos e densos rios que me guardam debaixo da pele
amarrotados no borboto de suor, na tanta voz e sombra, suspensa
ao acaso, no parido traço para que mais um mendigo no mundo
se recolha a voz, na pedra solta, no barro mais
de mais um arrumo profundo, na casa
no peito, onde a chuva corre como o mosto,
na face, onde a ilha adentro, de carne e osso, é candeia
e vela, o terreno caminho enrugado,
tal como está escrito nas mãos.
E se me chamares,
e também à frágil sombra que me traz,
ruga que se apaga na pouca letra que me refaz,
no chão que ainda me sustém, atenta
onde se repousam os ventos profundos, os sopros e cacos do soalho
a crosta e manto, a toda a mesa terrena
que guarda a corrente desajeitada dos rios que trago traçados,
as margens em forma de veias para os rubros rios, que em mim
voz e borrão, são artéria em palavra barrenta
entretecidos nos nós dos dedos que arrumam desajeitados.

Se me chamares à tua mesa, atenta
no pouco grão da terra que trago pelo corpo adentro,
apeadeiro e osso, minha casa de sochão, tão vago rascunho
da tábua das marés, a áspera, a frágil voz que me percorre
da nascente, ao porto abrigo, na parte que se fez foz.
Atenta no grão de pedra oca que se remata no peito,
na abundante margem e sulco que bate incessante,
debaixo da pele,
na minha voz,
no verbo e lamento, que lento bate no peito
assim como as águas que me percorrem, soro, plasma,
na veia cava de todos os regatos primeiros,
corda e teclado dentro
do maciço da mão, em movimento.
E diz-se que como a tecla dum piano,
estes rios que nos percorrem
são sangue ou seiva, mas isso não sei:
- Sei-a como matriz, ao incompleto rio de mim,
a que se conserva diante da tua mesa, acorde e som contido.
Esta a matéria e palavra barrenta, tão de mim
toda a parcela que trago, temporal
corrente, da minha voz subterrânea.

Fevereiro 2011, 18

[breve aparte: o titulo deste texto, foi tomado do romance homónimo de Fiódor Dostoiévski, ainda que não o tenho lido em alguma circunstância; de facto, assim sendo, mais me motiva a que o procure e possa ler… junto com a música de Tigran, inevitavelmente]

|imagem: reprodução de (?), Thibaut Romaggi|

Urgentes Rotas de Palavra (reeditado)

2011-02-12T11:52:00.000Z

Numa nesga de nada,
Esquina da escura estrada,
Entre o meu e um coração ausente,
Quero ser contrabandista de palavras,
Negras, magras ou feias,
Fortes se a mão fraqueja!
- Mas não das que se escondem nos ventos prudentes,
Nem as que sobram dos restos da vida;
A ser, que seja contrabandista decidido!

Clandestino e mortal,
Um destino qualquer serve,
Desde que se mova por dentro
Dos sentidos,
Com traços, gatafunhos
Ou notas musicais em forma de vocábulos.

Por companhia,
Uma sombra qualquer serve,
Que entre as fragas escorregadias,
Me saiba acompanhar
Distante, adiante dos caminhos sulcados.
Como se fôramos por perdidos,
Entre a geeira,
Metade inteira da palavra.
Por bagagem queremos nações inteiras,
Esquecidas e menores,
Nuvens em forma de cadeiras
Onde se sentam já
Os que foram antigos,
Arcas baús penas pedras e madeira,
O que restou do estaleiro do mundo
Aos dias derradeiros.
E se do principio ao fim
Dista,
Outras bandas, contras bandas
Vou ser fazer das palavras contrabando
Nem que seja por outra bandeira,

Nem que para tanto,
Clandestino, o verbo seja.
Da palavra, para o bem e para o mal
Entre as linhas das fronteiras
De palavras abandonadas, eu quero,
Vou ser contrabandista!

Março 2010, 26

[breve aparte: este texto foi e continuará a ser sempre, dedicado ao meu amigo de longa e que em mais longa data se torne, Luís Raposo]

|imagem: reprodução de (?), Andrew Sendor|

A Dúvida em Branco Quase Ferrugem (reeditado)

2011-02-10T14:34:00.000Z

Ia jurar
Que este fato composto,
Este corpo acrobata,
Este monte de velha sucata,
Não me pertencia…
- Não te precipites, Leonardo,
Há sempre um guichet
Para os achados e perdidos, e
Sempre podes reclamar,
Os bocados, que te faltam nesse
Corpo que reclamas.

Ia, de facto, jurar
Que este planeta não estava aqui,
Nem mais adiante, aquela casa;
Nunca fora parte em mim, e nem do tempo,
Que o tempo não me pertence.
Nem areias, nem ampulhetas, nem desertos
[até parece que às vezes, o livros que arderam
Na delicadas lareiras do mundo,
Eram os mais certos!]

Mas nunca fiando, quase juro que
Ia jurar: Esse esquisso e projecto de corpo
Em lata ferrugenta, esse que aqui estava,
Não era o que reclamei
- Juro, mais trejurado que água benta!
É que esse, o que aqui estava, está
Agora um pouco mais além,
E sei lá porque razão.

Quase rejurava
Que este temporal, o raio dum dente
Estragado que trago embrulhado em
Papel de jornal, este pedaço de ar
Que engolido em seco me dá azia,
Não me pertence, nem o quero! Só
Intento devolver a quem o procurou,
A um mendigo muito arguto,
Ou a um doutor de bolso enxuto, que
Com corpo se tornam gente.
- Mas não te precipites, improvável
Sombra de artista! – Hoje na parada
É dia de revista e bandeira juramentada.
Sempre podes reclamar, ou ficar calado
Mas não estragues a festa dos danados,
Esse pedaço de cangalhas velhas,
Couro, trama em pano, serapilheira ou escamas,
Que te faltam nesse corpo que reclamas.
E deixa-te de juras!

Contenta-te,
Com as sortes escritas em acta
- Compõe, se tiveres jeito
Esse monte de sucata, teu corpo,
E vê lá o quanto és e se ainda duras
Nessa ossamenta que reclamas!

Fevereiro 2010, 21

|imagem: reprodução de (?), Drew Ernst|

Aquém do Quintal...

2011-02-08T15:20:00.012Z

Se pudesse caber em mim um pequena palavra que fosse, o quanto a Amiga Marlene e o seu poema se fizeram sol no meu dia...

"daqui, tento descobrir

dos poemas a sutileza alquímica

alqueivado nos mistérios da terra,

na argila, no repensar nascentes,

curso dos rios,

no incrustado silencioso do visgo da pedra,

interpretar ventos ao empedrar o céu,

espantar tempestades:

semeaduras tantas,

tantos mistérios, orgânica tecedura

de linho na composição,

costuras vocábulos que elaboras

dos fios trançados..."

[breve aparte: do texto que Marlene Edir Severino me "entrega", retiro estes versos... para a versão integral do Texto e Aquarela é só seguir para o Além do Quintal, que junto os links acima]

|imagem: reprodução de Barcos, Marlene Edir Severino|

Quebranto (reeditado)

2011-02-05T17:52:00.000Z

I.

Pela hora onde já não é o dia
Iluminado, pela raiz e pêndulo
Do tempo e astro joalheiro,
Haverei de me ajoelhar no chão
Navegável, triângulo incerto de vento,
Pelo tempo após tempo, instante ininterrupto
Que murmurará as sílabas lentas, poema
Em clepsidra que possa ser escutado,
Quase momento. E
Pelo artefacto alísio que me sopra
Neste quase instante em
Quebranto gramático que me atravessa
Na matriz de todo o pêndulo verso que
Segundo o anciano cálculo
Me dirá:

“Ajuda-me, não a encontrar a verdade,
Mas a procurá-la!
Estas pegadas limpas nas areias do meu compasso,
Não me trarão o caminho de volta, mas
Ser-me-ão necessárias!
Não me entregues a razão,
Mas uma voz que sustente os ossos que trago arrumados no meu corpo,
Não obstante não me pertencerem,
Mas antes à terra que os haverá de adormecer”

II,

E diz quem viu,
Pela hora onde já não é o dia,
Que do corpo se soltou não uma gota de suor, truísmo da
Terrena sudação, lágrima do corpo vertical, mas
Uma nascente microscópica do sangue
Que se alimentará dos vasos da terra,
Dos vocábulos em chão que teimamos pisar,
Esse quebranto sereno que no corpo trago há muito arrumado,
E me acontecerá no dia apalavrado:

“Da palha que em ti se procura, do homem
Onde no cântico se busca oficio, esse
É como o viajante sem rumo,
Que tanto poderá encontrar o principiante brilho solar
Que envenena o mais imberbe coração, ou
O precipício que tudo atrai
Enquanto soletrada oração;
Mas não saberei, contudo, o teu nome,
Divisível eclipse quase coração gramático.
– E quem sabe o teu nome?”

Agosto 2010, 30

|imagem: reprodução de (?), Claire Grill|

A Troca dos Afectos

2011-02-03T14:28:00.000Z

De vez,
como quem não quer ou quer e não diz
diz-me o teu abraço, diz-me a minha mão
o quero o sorriso, o quero os dedos, as unhas
um traço, um risco de verniz, as linhas
de quem num abraço já não sabe como se diz.

De vez,
como quem reclama a saída de emergência
e da noite a luz, diz-me o tecido do cabelo,
o afago o preciso, o quebro o dia, o quebra a luz
no peito que feito em dois é um só, e do tanto
do livro que trago, teu compêndio de estórias,
escrito de cor, a uma só mão, do e no quanto
de quem lido num só traço, de todo em todo se condiz
na troca dos afectos, ajuste directo, sem senão.

E então
e de vez e do tanto, por enquanto
como quem não quer ou quer e não se reclama,
do silêncio em desuso, nem perdido nem achado,
desarruma-o, como quem da criação dá por concluído
o trabalho, que se sabe de antemão, nunca terminado.

Então,
e de vez e do tanto, por enquanto
diz-me o teu abraço, diz-me a minha mão
e à parte do tempo, diz-me da luz as velas quase apagadas,
antes que a noite se acorde em pleno dia,
troca o meu afecto por afecto, e como quem diz
do tanto, do quanto, de vez, tão perto.

Fevereiro 2011, 3

|imagem: reprodução de (?), Isabel Lhano|

Resguardo do Fogo a Palavra

2011-01-23T18:54:00.000Z

«Yo no sé decir las palabras (…)

No sé las palabras que hablan solas y de prisa»

Dolores Etchecopar

Na parte de dentro do restolho,
que já foi corpo intacto, tom e
grão da terra, minha mão sépia,
escondo
o pequeno vestígio das queimadas,
o adubo, a letra tinta que haverei
nas tardes demais esgravatar no chão.
Como dizer a palavra e
além mais, no meio corpo da palavra,
onde cabe a inquietude, consumição?

Onde e como
na parte de dentro da terra que pisamos,
o sulco, a ruga, a vaga prega
do tempo inciso,
a palavra que se reescreve na palavra?

Escondo, onde,
a palavra que aparenta a sombra
a asa imperfeita do desajeitado anjo, e da harpa
os restos que trago, pedaço de pano
velho, o livro que não sei, o cordel e página
que haverei de arrumar nos cantos da casa?

Escondo, como,
o grão da terra, a prosa que não tomou a forma,
e por indecisa,
se dissolveu na bissectriz imperfeita do peito,
na água barrenta que me trouxe ao mundo,
a parte esquecida do tempo de quem a quis alinhada,
a palavra?

E como a dizer,
visível a parte de dentro do restolho,
eco, lamento, aparição,
e como a esgravato
no chão onde me aguarda, inquieto
o meio corpo da palavra,
a queimada,
o fogo que se embrulha no mato,
no ardente espinho que compus na mão?
Inquieto, aguardo,
as sete chaves dum corpo que já foi intacto,
o propositado fogo da palavra que não sei:
- Esse o resguardo, o tão pouco ou nada
do fogo,
e da palavra,
a cansada aresta que me sobrevive no peito,
na invertida dobra da mão, entretanto colhida.

Janeiro 2011, 23

|imagem: reprodução de L'éducation de la Vierge, Georges de La Tour|

Cabanas (reeditado)

2011-01-21T22:07:00.000Z

Tinha o hábito
De espreitar entre os dedos
Das bordadeiras do ouro,
Os mapas esquecidos,
A morada dos justos
Perdidos nos veios rudes
Da palma da mão.

Acordava na primeira claridade
Da manhã,
Entre os dedos boreais
Adelgaçados mapas antigos,
Em letra de xisto e luz,
Onde o traço,
A linha das mãos
Esquiva e veludinea
Dourava, desertos inteiros
De dois tons coloridos,
Desbotados pela idade.

Se era o bordado dentro da asa
Que amanhecia, penso
Que era então que entressonhava.

Se era um misto de papel soprado
Por vento longe, abissínio
A cor dentro da letra, bordada
Na casa de dentro,
Vago, vagueava, em ponto
Quebrado.

…

Tinha por hábito, escutar
O segredo em casulo
Enquanto o
Traço de carvão clandestino,
Procurava sul e norte,
Nos bilros quase renda,
Fuso herdado do mato,
Nos despojos do fogo do mundo,
Acontecidos e laçados,
Entrelaço no muro de letra.
E enquanto buscava,
Nas tuas mãos,
O fio de cabelo de anjo,
Desenho incompleto, confesso
A penhora de minha promessa
Luz de vela,
Da áspera letra,
Tuas mãos bordadeiras
Em sete folhos
De saias rasgadas, tintureiras
Imaginárias rendas de bordo
Redor de sudário,
Aconteciam,
Onde se imaginou o
Mundo. Era humano rascunho
Do texto primeiro?
Não sei o que seja
Desse universo em projecto.

Se era casulo,
Essa sombra quiromante,
Na palma que traceja
E reconstrói num segundo,
Todas as areias omissas
Da plana esfera,
Nem que seja por hábito,
Aconteço!

Se era raiz, no bordado
Da casa fronteira,
Que por horizonte tudo num instante,
O todo que se diz
Da parte,
Que não divide mais que o nada
Sem deixar o resto,
O rasto deste cometa
Que caminhamos, e
Em segredo inverso aliquanta,
Na tua mão bordadeira
Adormeço!
E como se esta a minha terra
Que já não tenho,
No teu traço existe, calo ancião
Na letra antiga da tua mão,
Adormece-me em ti, agora que te
Habito.

Abril 2010, 26

[|aparte breve (parte): por estranho que pareça, Cabanas significa um “conjunto armado de mato e ramos de árvores entrelaçados, para que o bicho-da-seda prenda neles o casulo”. E isto, porque há muito, enquanto “rascunhava” este texto, lembrei-me de perguntar à Amiga Gisela, como se apelidaria um Bordadeira da Letra… respondeu-me de imediato “Cabanas”, e assim é!(…)

Este texto foi e continuará a ser dedicado a Leila Pugnaloni]

|imagem: reprodução de (?), Baccio Maria Bacci|

Quem Dera

2011-01-19T17:43:00.000Z

Tomara,
quem dera esta terra em mim não cedesse,
desusada que tem sido
pela quietude, pelo linho do silêncio e
me amparasse
em céu aberto, num tudo nada quase incerto,
num dilúvio, numa quebradiça trovoada e
que esta chuva,
esta água destilada não enferrujasse
no dobradiço coração domesticado,
até que a contramaré deste dia
em mim se aquietasse.

Tomara,
quem dera, que a nuvem de poeira que reinventa
a cinza, a roda dentada, moldasse uma
desconcertada aorta, falso brilhante, e
por mão feiticeira, pudesse
na palavra diluente, o talhe e forma,
a cada rasura na inocência do mundo
no contorno que não é mais minha voz.

Agora,
em cada lanço vão,
na fútil tábua, dispensado o dia
que me serve de escada,
agito, aceno, deixo a descoberto
o mínimo inventário das concisas
neblinas, das palavras que me sobram
em cada corrente de ar, em cada vento,
em cada hora, tempo em semente
inventada, ainda agora.

Tomara,
o qual corpo passageiro, o vestígio, o sobejo
da perturbada pedra amanhecida
no relógio do peito, indefinido
e vasculhado no grito primeiro, e
fosse de mim, a intermédia palavra
semelhante à última, talvez primeira,
agora,
quem dera!

Janeiro 2011, 19

|imagem: reprodução de (?), Tim Eitel|

Rebusco das Águas

2011-01-17T14:56:00.000Z

Para a Teresa Maria

«O meu rosto começa a desenhar-se sobre a superfície do tempo»

Marguerite Yourcenar

Janeiro 2011, 17

|imagem: reprodução de (?), Seth Fitts|

Uma Dança Mais ou Os Pássaros segundo Pinho Vargas (reeditado)

2011-01-13T13:25:00.000Z

Teorema imprevisto, esse
das marés que dançam,
abraçadas num leito lento,
piano na vazante demais, na onda do ar,
meticulosamente construída por um poeta
de penas, de mãos doridas de penas.

Uma dança mais,
reponto da maré que respira,
traga-nos
para que os passos das aladas sombras,
a pisem, a areia quebrada
colchão de palha dobrada cama do mundo,
leito e composição de ventos mareados
que dançam
com a voracidade dos que esfomeados de vida,
inventam, e fingindo que
de vida se faz onda,
da saliva do mar que se desconcerta na praia
dançam, uma
fingida sala por onde o pássaro cego,

Dança mais, como se fora
o baile dos pobres corações que não batem já,
a acrobata coreografia cadência contradança
onde descalços
a caminhar por de cima das nuvens
perfilam-se os mendigos amantes que desfilam,
gente pássaro, ou seja, anjos que dançam,
por um pouco de azul vida mais,

Quase teorema, que
dos céus se fez um mar e do mar
salgado,
quatro folhas para um poeta que descansa
ancorado
na margem da dança que se fez céu.
Intermitente a cadência e melodia,
tecla de piano, pássaro abandonado
que teima em arrumar o mundo,
[o mar inteiro e todas as partes mais
achadas num pouco de vento sujo], e
no inesperado atropelo do poeta na
desengonçada tábua das marés que dançam,
faz-se silêncio no coração ambulante
porque este pássaro tem que descansar!

Setembro 2010, 30

[breve aparte: este texto, esta composição deriva duma leitura tosca sobre a melodia de António Pinho Vargas, A Dança dos Pássaros… por ela e com ela sobrevive!]

|imagem: reprodução de (?), Jackie Anderson|

Postigo e Porta Aberta

2011-01-10T22:42:00.000Z

Trago tão breve o sopro quente
pelo janelo extraviado
parte dentro, batente a caixa que rufa
no lado agitado, urgente
pedaço de animal minguante
desarrumado no traço,
na linha e fio de papel
vegetal, e tão muda
a renda tecida na trovoada,
que dentro da mão aperto. Aparto
o tanto quanto comprimo,
o onde do dia que já não cabe na rude pedra,
a força do grão, do pó, esmeril remendado,
no que me resta duma bola de cristal.

[Que farás com esta linha amarrotada,
dentro da linha fronteira
corpo de livro, meu teu corpo,
postigo, país quebrado,
se dói demais o pouco amor?]

Trago no canto do chão espalhada, afinal,
a porta aberta verdadeira e inacabada,
e no bolso do peito que de pouco serve,
uma chave, quebradura, um trinco partido,
as aparas do soalho que me aparta
do pouco sonâmbulo, do pouco nada,
da tempestade agora chuva miúda:
- Esse resguardo sólido, quarto crescente de pele,
meu abrigo do que resta do cansaço.
Trago, como se fosse aldraba insignificante,
página em janela, quase gente,
e dentro da mão, unha roída, gasta luva,
uma palavra imaginária por recado,
tão ao acaso, tão gasta, tão urgente;
trago ao peito, como postigo incerto
desgastado, parte da porta que deixei aberta.

[Que farás com esta linha amarrotada,
nunca derradeira,
talvez e apenas em mau estado,
quase corda e farpa, que tanto
do que fraqueja, e dói dentro,
demais, o pouco amor?]

Janeiro 2011, 10

[aparte breve: provavelmente a ser revisto este texto, algo não me soa... mas para além disso, brindo ao facto de pela primeira vez utilizar a palavra “amor”, aqui nos textos editados na Barca: alguma vez teria que ser!]

|imagem: reprodução de (?), Matthew Stone, fotografia|

Manhã Inconclusa (reeditado)

2011-01-06T15:03:00.009Z

A Mick Karn

(24.07.1958-04.01.2011)

Recolhe-te nesta partícula,
Minúscula manhã consagrada
Ténue fio e substância, e
Toma,
Aceita a porção indivisa das matinas
Reveladas, o orvalho chuvisco
Da ultima manhã desta primavera.

[aceito o oficio, o contorno e alaúde do dia, e

De que forma visível?]

Recolhe-te na mão e dedo de nevoeiro,
Cerrado, a visível grama do brando sopro,
O grão do mapa perdido, no meu
Nascente lado, Oriente
Dos quatro rios e continente
Inerte e interior. Aguarda que a noite
Que te perturba, se ausente e
E dilatado
No distante desenho do roteiro
Da Terra. Aguarda em silêncio
A inerte manhã anónima,
O último relento desta primavera.

Recolhe-te no vento e brilho fecundo,
Que entre as mãos espessas se agita,
E sopra na forma de bordado,
Traço restante do sulco que entre os lábios
Se sabe ordenar na forma do sorriso:
Toma,
Aceita-o, nem que seja como prova de confiança,
O voo desordenado dum pássaro
Conciso.

Da chuva do mundo, recolhe
Uma lágrima, minha esfera
Hemisfério imperfeito,
Minúscula a palavra por consagrar
Nesta terra que ainda não é invento,
Nem nascente ou orvalho que se derrama
No abrigo esquerdo do peito,
Onde a manhã que se aguarda,
É pedra contrafeita,
Areia do tempo em escama,
Leito breve e preciso,
E desalinhado, o traço
Da última borboleta da primavera
Que na sua própria manhã se completou.

Incompleta a manhã,
Que no final desta primavera se
Pretendeu concretizar e
Se recolheu no céu baço.

Junho 2010, 21

[imagem: Mick Karn, de Google Images]